Era uma vez um escultor,
E com ele uma condição: era cego.
O mais incrível, porém, era seu sucesso.

Ele não havia nascido assim.
O sucesso veio depois.
Quanto à cegueira, foi acometido na infância.

Fascinado pela forma como percebia o mundo,
ele decidiu criar.
Retas, curvas, formas e vazios eram parte de suas obras.
Mas, sem dúvidas, seu aspecto favorito eram as texturas:
da aspereza do concreto, à uniformidade do vidro, ao frio do metal, ao conforto do tecido.
Pessoas, prédios, coisas, eram seus assuntos.

Quanto aos críticos, regozijavam-se com suas obras.
"Experiências únicas que levam o interlocutor a vislumbrar dimensões espectrais", diziam.
Ele, por outro lado, nunca as lia.

Na verdade, depois de um tempo, acabou mudo.
Uma vez, um amigo comentou com ele de forma empolgada
que, ao fechar os olhos, conseguia enxergar as verdadeiras formas emergindo do escuro através das texturas que seu tato sentia.
Não, não era isso.
Ele já havia enxergado antes; a ideia não era emergir formas do escuro,
porque não havia escuro.
A cegueira é o vazio.
As texturas que preenchem o vazio são completas por si só.
Não precisam que se imagine luz refletindo para formar algo.
Que diferença faz explicar?
Ele não vai entender.
Ninguém vai entender.

Não bastando ser incapaz de visualizar,
ele se percebeu um ser humano impossível de ser compreendido.
E, portanto, era loucura falar em um mundo de surdos.

Não sei muito bem como explicar, me sinto esquisito, sabe?

É como se, caso todas a pessoas do mundo desaparecessem amanhã, meu espírito não mudaria.
Sentiria falta de algumas pessoas e minha vida sem dúvidas seria diferente, mas eu ainda seria o mesmo indivíduo e provavelmente sonharia as mesmas coisas.
A máxima de que você morre sozinho já não me deixa triste, tampouco feliz, ela só é real e eu a aceito como uma lei da natureza.

Nenhum homem é uma ilha, mas talvez eu, de alguma forma, tenha me tornado um ecossistema, fechado dentro de mim, num curto circuito inodoro, em uma espécie de ciclo vicioso que me desconecta dos outros justamente por cada vez menos conseguir me conectar com alguém.

"Egoísta!" diz o demônio saindo por detrás das sombras. "Você só mascara a realidade: egoísmo. Nada mudaria porque você é a única coisa importante pra si. O mundo fica vazio pois você não enxerga além das fronteiras espelhadas da sua mente"

E de fato, nessa fala o pai da mentira trai sua criação, existe uma espécie de egoísmo, mas não o tipo comum. Não é sobre mim a frente de tudo, porque minha figura assim como as outras é igualmente descartável. Invertendo a lógica, se me fosse informado que amanhã seria meu último dia no mundo, enquanto tudo permaneceria igual, eu não consigo me imaginar em pânico. "Foi um prazer estar na presença de cada um de vocês, senhores, mas infelizmente a inexistência me chamou".

É um egoísmo sem ego, tal qual um ecossistema fechado é indiferente aos seus participantes, se modificando e adaptando com indiferença ao colapso.

Me sinto como um organismo composto, aceitando a combinação atual dos seus fatores, existindo porque preciso existir, rumando no desconhecido, até finalmente atingir o esquecimento eterno.