Хотелось бы пару слов написать о польском клубе "Пан или пропал".

В четверг мы вернулись после новогоднего перерыва с Мицкевичем - это не самый простой автор для обсуждения и чтения, тут и временной разрыв, и сложный язык (что на русском, что на польском), и необходимость знания его социально-географического контекста, чтобы проникнуться.

Поэтому я немного переживала, не будет ли людям томно и скучно. И была приятно удивлена рвением, заинтересованностью и искренней любовью к литературе от наших участников. Выступающие не просто озвучивали текст, но и готовились, делились своим восприятием, читали на польском, шутили и были невероятно интересными. Порой даже интереснее нас, организаторов, и это, пожалуй, огромный успех в маленьких начинаниях.

С закрытием польского консульства я погрузилась в тяжелый эмоционально период, ощутив свою непричастность и ненужность в стране, где мне довелось жить. И моя депрессия стала говорить мне: всё, дорогая, финита, ученики от тебя откажутся, мотивация учить язык падает, все положат большой болт и займутся чем-нибудь другим.

Но этого не случилось, даже наоборот, с уменьшением официальных организаций важность нашего неформального мероприятия как будто бы возросла - теперь это тот оплот, где можно соприкоснуться с польской культурой просто потому что хочется. И я очень рада, что многим хочется 😊🤍❤

P.S. Для того, чтобы к нам прийти и чувствовать себя хорошо - польский знать совсем не обязательно 😏

Напоминалка :)

Говорят, запретят целоваться
На территории Российской Федерации.
Я не знаю, куда мне деваться,
Я не знаю, как не подставляться.

За теми, кто все же рискнули,
Уже наряд выслан.
Мне нравились кудри и скулы,
А теперь - смелость и здравый смысл.

(с) АлоэВера

#тарепинастихи

И жила такая дикарка – ползла, зверела.
Смесь крапивы, мяты и чистотела.
Не умела летать, отказывать не умела,
Целовала – и прочь из тела, не захотела.
По дуге из рельс – глазастая тень трамвая.
У надбровной дуги морщинка легла кривая.
А она всё шла, отшвыривая лекала.
Ни стихов, ни песен не замечала.

Будто каждый шаг – как ещё одна жизнь для спички,
Будто через секунду куклой падёт тряпичной,
Будто в шаге – небесный сейф, у неё отмычки,
А она всё шла – по старой слепой привычке –
И трамвай петлял по её беспокойным венам,
По Вселенным, по коридорам и переменным,
Оставляя вопрос учёным, богам, медсёстрам –

Как возможно такое,
Когда под ногами – воздух?

©Та. Репина
2017

Играю послезавтра на Кубке большого слэма в составе самой несгибаемой команды FIRMA

Мне кажется, я хожу на слэмы не только из-за стихов, но и чтобы легально поорать. Не в смысле посмеяться, а в смысле издавать громкие звуки без зазрения совести.

Просто магический эффект-антистресс.

Как давно в ленте российских новостей не было хороших. Сегодня они есть.

Вчера был очень хороший поэтический вечер "женской" поэзии. Пишу в кавычках, поскольку сама против гендерного определения творчества. Хватает мальчиков, которые пишут о сентиментальной любви, хватает и девочек, которые пишут жесткач. В качестве иллюстрации - один из ключевых моих текстов последних двух лет на тему поэзии - барной и не только.

ВРЕМЯ НЕКРАСИВЫХ СТИХОВ

Пришло время некрасивых стихов.
Страдающих от ожирения и анорексии,
Немытых и непричесанных
Прыщавых, слюнявых, трясущихся.
С поломанными глаголами,
Стертыми существительными
Побитыми прилагательными.
Травмированными союзами
А, но, или.

Время стихов, которым уже налили.
Не представляющих ценности литературной.
Где твой прах? Посмотри за урной.

Время стихов эмиграции, эвакуации,
Время текстов неочевидной грации.
Стихов дисидентов, иноагентов и релокантов.
Время на время выключить бой курантов.
Встретить ещё один год в оглушающей тишине.
Нет - войне или нет - вине?

Где-то чихает Летов, в кашле заходится Башлачёв.
Время стихов-плевков и стихов-сморчков.
Стихов, одуревших от собственной пошлости,
Время стихов светлобудущего, стихов пиздопрошлого,
Кажется, кануло. Уничтожено.
Не вызывает восторга ни тех, ни этих.
Это ты верно заметил, круто отредил.
Панч на панче, ковбой на ранчо, надень своё пончо, возмездие этой ночью
За нашу ужасную, несвободную долю.
Время стихов, которым вдули или вкололи.
В платье и без, в шляпе или в очках.
Дайте из холодильника эту цветную баночку.

Время вещать и не верить, простить и не позвонить.
Мне-то что делать, господи, со своим "верните мое тридцатое лето"?
Когда ходила без боли в суставах, ловила бабочек в межреберье, гуглила авиарейсы, знала ответы и улыбалась искренне?
Мне-то в какую фазу принятия кинуться, если в каждой, как в бункере, тесно и пахнет крысами?
Мне бы прикинуться избранной, да кто мне такой поверит.
Вот и сижу под дверью, пока наше время снимает мерки, хмурится, щурится и уходит.
Время стихов, щекочущих нервы.
Время стихов на исходе.

(с) Та. Репина