НА ПОМИН «КУРСКА»

Сегодня снова «Курск» «утонет».
И завтра, только капитан*
Не пишет. Матом русским стонет,
Накрыл его войны туман.

Он среди тысяч неизвестных
Сгниёт, разорванный в куски.
За лентой мир, там всё чудесно,
Нет чувства горя и тоски.

Карают, если кто «направо»,
«Налево» — тоже в зуб ногой.
Но сострадать вот, не пристало,
Прекрасна Гибель. Жертва. Бой.

А помнишь, как всем было больно,
Вскипало море гневных слов...
Сегодня в русских колокольнях
Набатный мы не слышим зов.
Тогда ещё умели плакать,
Спросить умели, пристыдить.
Сегодня Zтки на плакатах
С призывом всех врагов убить.

Но каждый день по сто подлодок
Мы в землю русскую кладём.
Слыть гуманистом — так не модно.
Но модно — чёрствым упырём.
И тонут, тонут словно "Курски",
"Москва", Одесса и Лиман.
И с двух сторон кричит по-русски
В предсмертных муках капитан.

Но с двух сторон не слышат русский,
Твой стон предсмертный, капитан.

Капитан* — отсылка к образу капитана-лейтенанта Колесникова, который написал предсмертное письмо, находясь на подводной лодке «Курск»

12.08.2023

БЕСПОЛЕЗНЫЕ КНИЖКИ

Всё выкинь, да выброси в мусор,
Забудь, разорви и сожги!
Мешками никчемного груза,
Дурманом ненужным в мозги.

Ни Финк, ни Ремарк и ни Гашек,
Никто не послужит в пример.
Здесь "Наши", а дальше "не Наши":
Друг друга на штык и на хер.
Я в ужасе часто животном,
Как Бабель в печали поник...
Что делают с нашим народом?!
Он быстро к убийствам привык.

Никто, ни Толстой, и ни Миллер,
Ни Шолохов, ни Воннегут
Войны этой не прекратили,
И братья усиленно бьют
Друг друга с утра и до ночи,
Все книги сжигая в огне.
О чём там поэты бормочат?
Каком там добре или зле?
Здесь рулят глашатаи смерти,
Мы даже забыли букварь.
Трезвейте! Проснитесь! Не верьте
Во всю ту гуманность и хмарь.
Отбросьте и мудрость, и смыслы
Сотрите отныне на век.
Живите с единственной мыслью:
Чтоб сдохнуть рождён человек.

Здесь даже всех книг не читая,
Не зная великих идей,
Всей сутью своей понимаешь,
Война — всё сжирающий зверь.
Сожрёт этот зверь все надежды,
Всех внуков, отцов, сыновей.
Ещё не зачатых, их прежде,
От жен, дочерей, матерей.

А книги в Днепре утонули,
Сгорели в бахмутской земле,
Под пеплом навечно уснули
Идеи писателей все.

02.08.2023