РУСУДАН АЛМАЗОВА

Умирают романтики.
Чаще всего во сне.
Передозом наивности сломаны, искалечены,
на воняющей краденой похотью простыне,
выпуская из пальцев полтысячи неотвеченных.
На прокуренных кухнях, макая в вино вину,
на салфетках, исчёрканных строчками неуклюжими,
умирают романтики на полпути к окну,
задыхаясь стихами, глупыми и ненужными.
Кое-как подлатавшись, лицо посадив на клей,
умирают в метро, а другие потом, на улицах,
напоровшись с разгону на "деточка, повзрослей"
и, контрольным, добитые "ладно, жена волнуется".
Обменяв на коньяк направление на аборт,
в коридорах пропахшей старухами поликлиники
умирают романтики - лучшие, первый сорт.

И рождаются циники.

Делюсь стихотворением , которое меня потрясло…

…И сновидения как плаха,
И ночь - тягучий, горький мёд.
На мне последняя рубаха,
Предавший друг другие рвёт,
Которые ему вязала
Из нитей преданной души.
Я начинаю жить сначала.
Мой бывший друг, и ты дыши.
Вдыхай молекулы прощенья
Как всё вокруг за просто так.
Хоть апогеем восхищенья
Всегда был ломаный медяк,
Смотри вокруг, смотри до колик,
До звёзд мерцающих вдали.
Вдруг единицей станет нолик
(Вели по-моему, вели!)
Ходи вокруг, по параллельной,-
Не в силах встретить твой оскал.
Но не ходи по сновиденьям.
Тебя туда никто не звал …

2023

Продолжение истории про гитару . Заключительная часть.

Итак. Каморка. Гитара под пальто. Музичка и трудовик в актовом зале. Две малолетки при смерти. Мой мозг приступает к принятию неизбежного и вовсю подбрасывает фразы-отмазки. И тут выныривает из паралича Тома.
Баян - главный попадос, причина возможного нашего приветствия с наверняка охренеющей Людмилой Ивановной. Он стоит нереально близко от нас. Подруга прыгает к баяну, обнимает его со страстью и ужасом, резко открывает дверь, выставляет за неё инструмент и также внезапно захлопывает врата нашего личного каморочного ада. На всё про всё ушла нано-секунда, отвечаю. Мы не понимали ничего - успели заметить ли нас учителя? Или трансфигурация баяна - привычное дело в этих краях? Мы просто зажмурились и впились ногтями друг другу в руки .
Нереально близко раздаётся голос Людмилы Ивановны: «Вась! Мы и баян вчера с тобой не донесли на место!» Придурошые хихоньки. Звук «блямсь». Баян шлёт через дверь нам какое-то послание. Звук удаляющихся шагов и смачных шлепков. (Анализируя потом все подробности гитарной феерии, мы смели с Томой предположить, что это были шлепки ручищи Василия Ивановича по заднице Людмилы Ивановны. Но это не точно.) Затем щелчок закрывающейся ключом двери.
Нас с Томой разорвало на конфетти. Смеялись как дуры. Но пора было продолжать тарантиновский треш.
Для любых других преступников закрытая дверь - это была бы ловушка. Но не для нас. Помните - ключ? Дааааа. Он у нас был. Мы вышли на полусогнутых в коридор. Перемена не бесконечна. Раздался звонок. Двое безбашенных ниндзя бесшумным вихрем неслись в туалет на первый этаж. Вот он, родимый. Распахнуто окно. Гитара извлечена и нежно спущена на улицу под окно туалета.
.... И тут Тома расстёгивает куртку и достаёт.... та-дам : горн! Сука. Гоооорн😂 «Зачем тебе, Тома ненормальная , горн?» - вопрос был так себе, признаю. «Я машинально»- отвечает моя Дурочка. Ржем, как идиотки и опускаем горн к заждавшейся гитаре ...
Дальше было просто. Тома изобразила смертельный приступ перитонита, медсестра отпустила ее в сопровождении близкой подруги. Кароч, Гитара была благополучно отдана Юрке. Горн остался нам ) трофей, блин. Сколько потом было угарных концертов с участием этого пионерского чуда. Но это уже другая история.

PS. Когда в 2014 году бомбили Донецк , снаряд попал в квартиру Томы. Это было ночью. Хорошо, что прилетело на кухню и никто не пострадал. Тома рассказывала, что мозги не работали от глубокого стресса. Она бежала по ступенькам ночью , держа в руках двухмесячного сына и ... горн...

PPS.
Тома не общается со мной с 2022 года. С Донецка в 2014 подруга перебралась в Киев и там окончательно впитала не братские мысли. Я приняла ее решение не без печали. В моей памяти Томка навсегда.

Дорогие друзья!
Кто следит за моей страничкой, наверняка помнит о том, что осенью был обещан мною
предновогодний поэтический вечер. Наконец, выбраны дата и место, и я могу с гордостью анонсировать это мероприятие.
Итак, совместно и традиционно с Катей Юргель @yurgel_lyrics 20 декабря мы встретимся, чтобы почитать стихи, пообщаться не только друг с другом, но и с гостями, поделиться эмоциями, обменяться радостями, планами, мечтами, энергией, набраться новогоднего настроения и еще раз удостовериться , что жизнь прекрасна! В этот раз нами выбрана очень интересная локация. Мы изменили нашей любимой «Старой школе», но надеюсь-не зря. Вечер пройдет в очень уютной кофейне «Музей кофеграфии» в самом центре Москвы - Большой Головин переулок, д.25. Начало в 19.00. Помещение небольшое, поэтому будет всё очень камерно, атмосферно, разговоры за чашечкой великолепного кофе на разные темы под сопровождением авторских десертов . Звучит неплохо? Единственный минус во всем этом - осталось очень мало свободных мест. Еще до создания афиши среди своих друзей и читателей мы делились планами , и забронированы уже почти все места (( Осталось буквально 3 свободных места! Так что, если у вас есть желание посетить это мероприятие, то скорей пишите мне или Кате в личку и бронируйте свою возможность встретиться с нами!
Вход строго по записи !!! И в этот раз по донату на ваше усмотрение )

Вчера был прекрасный вечер. Спасибо всем, кто был со мной. Кто не был, поверьте на слово - драйв был, всё получилось ☺️?

Он говорит мне: всё преодолимо.
А я смотрю в окно. Смотрю в окно.
Там ветер облака проносит мимо.
Он говорит, а мне так всё равно.
Шипящие, свистящие, сквозные -
Так много звуков в маленьком кафе.
Он истины вещает прописные.
Не пили мы, но каждый подшофе.
Вот голубь с видом брошенного зайки
Сидит под лавкой, взгляд его ловлю.
Была я тоже, помню, попрошайкой,
Ждала, как хлеб, заветное «люблю».
А он молчал. Тогда б такие речи,
Как слышу я сейчас, но он молчал.
Мой голубь посмотрел по-человечьи,
Так посмотрел, что лучше б закричал.
Я жестом обрываю красноречье,
Прижатый указательный к губам.
Дверь нараспашку. Душен этот вечер.
Иди, голубчик, хлеб тебе я дам…