Por ser de versos longos, não prosas. Talvez daqueles belos manuscritos, não vozes. O âmago encantado nas páginas velhas como grave lembrete da incapacidade cordial. Sábios dizem: "Reconhecer-me-ei quando for necessário". Cá estou. Sei de mim. Alentos e seus desamores. Estabeleci limites, reconheci a fragilidade. Fui pétalas de rosas-vermelhas ao sanguíneo que em mim existiu.

No passado, não me achava digno de amor. Destes detalhes exíguos que, aparentemente, só se aconteciam nos filmes. Clichês, o piroso. O simples, se estou em total honestidade. Fechei-me pois trazer alguém para esta minha confusão era demasiado pesado. Confuso, estranho. Eu era um estranho para mim mesmo. Uma espécime de desconhecido falso. Diz-mo, absoluto, hipotético.

Em outras epítomes nocturnas, inspirei teu cheiro. Disposto aos braços num embalo lídimo, concebo tu de cor. Inteiro. Traço imortal, fatal, poético. Linha minha lhe adorna, cria-te feito elã. Baralhados, trova mais formosa já vista às cincas umbráticas e egrégias quais nenhum outro poeta inferiu ou ruminou, esboçada unicamente por quem minucia, ainda desaforado, solilóquios.

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