ты пытаешься влюбиться.

пытаешься.

снится сон, где мама обнимает тебя, после того как ты разбил колени. нежно протирает их, убирая струи крови, которые уже впитались в ткань носков.

снится сон.

в жизни такого нет. в реальной жизни ты сидишь на асфальте и смотришь на кровь, порванные штаны и ладони. думаешь: ты же обещала всегда помогать.

хочешь повернуться спиной над пустотой, расправить руки в стороны и упасть назад. но не для того, чтобы исчезнуть, а для того, чтобы почувствовать эмоции.

и для этого ты пытаешься влюбиться.

для эмоций.

на моём теле много рук
и все не те, и всё не то

очень никак если честно. ни больно, ни тепло.

любить больнее, чем думать, но думать больнее, чем не чувствовать.

у окна, на котором потеки воды, стоит память о тебе: пепельница, три использованных ускорителя смерти и запах. запах цвета твоих глаз. запах твоего смеха, запах желания и страсти.

я все пытаюсь понять когда мы успели создать видимость, что готовы? готовы готовить друг другу завтраки, хотя оба нездоровы.

ты как страсть — это больше, чем секс.

нас ломают вещи, которые мы любим больше всего

- я убью всех ради тебя.
- я убью тебя.

в моїх очах помітно філофобію

и каждый конец это начало.
и каждое начало это будущий конец.

лучше бы я тебя не знала