Не бойтесь шумных –
Бойтесь тихих.
Что водопад?
Он на виду.
В недвижной ряске,
В тихой тине
Болото пестует беду.
Взревёт медведь –
Предупреждает,
Но рысь коварная молчит.
И нас не громом убивает,
А молча молния разит.

Михаил Изотов

Г л а г о л Ъ 📚
#литература #стихи

Лекарств дорогих мы не употребляем. Человек простой: если умрет, то и так умрет; если выздоровеет, то и так выздоровеет.

Н.В.Гоголь, "Ревизор"

Г л а г о л Ъ 📚

Сегодня ночь совсем уже не та.
И не дави назойливо на ухо
Про фитнес свой и танец живота!
Сегодня видел я, как древняя старуха
пыталась у метро отдать кота.
Я подошёл. Ведь думал - с голодухи..
Хотел рублей четыреста отдать,
Но видела бы ты глаза старухи!
"Возьмите котика, мне скоро помирать...
В миру, в пыли житейской круговерти
внезапно наступила пустота.
Старуха не своей боялась смерти,
Пыталась от неё спасти кота...

Г л а г о л Ъ 📚
#литература #стихи

Но помни Тютчева заветы:
Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои.

Александр Блок

Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои —
Пускай в душевной глубине
Встают и заходят оне
Безмолвно, как звезды в ночи, —
Любуйся ими — и молчи.

Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймет ли он, чем ты живешь?
Мысль изреченная есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи, —
Питайся ими — и молчи.

Лишь жить в себе самом умей —
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи, —
Внимай их пенью — и молчи!..

Ф. И. Тютчев, Silentum, 1929

Г л а г о л Ъ 📚
#литература #стихи

Г л а г о л Ъ 📚

Холст неба выцвел, выгорел, поблек.
Мир погружался в тайну полутьмы.
С дождем последним слился первый снег.
Я наблюдал рождение зимы.

Была тиха аллей озябших дрожь,
Листву сгребал угрюмый человек.
От снега мне седым казался дождь
И от дождя едва был виден снег.

И пониманья тишина ждала,
Так, как струна прикосновенья ждет.
Я попытался в лужах-зеркалах
Увидеть, что прошло и что грядет.

Но все сливалось: первый поцелуй
И детства уходящие шаги,
Снежинок шорох, звон прозрачных струй…
А по воде – круги, круги, круги…

Сгребавший листья подошел ко мне,
Бубня, что осень слишком холодна.
А я читал на белом полотне
Холодные из лета письмена.

Николай Колычев

Г л а г о л Ъ 📚
#литература #стихи

Смотрели в окна мы, где липы
чернели в глубине двора.
Вздыхали: снова снег не выпал,
а ведь пора ему, пора.

И снег пошёл, пошёл под вечер.
Он, покидая высоту,
летел, куда подует ветер,
и колебался на лету.

Он был пластинчатый и хрупкий
и сам собою был смущён.
Его мы нежно брали в руки
и удивлялись: "Где же он?"

Он уверял нас: "Будет, знаю,
и настоящий снег у вас.
Вы не волнуйтесь - я растаю,
не беспокойтесь - я сейчас..."

Был новый снег через неделю.
Он не пошел - он повалил.
Он забивал глаза метелью,
шумел, кружил что было сил.

В своей решимости упрямой
хотел добиться торжества,
чтоб все решили: он тот самый,
что не на день и не на два.

Но, сам себя таким считая,
не удержался он и сдал.
и если он в руках не таял,
то под ногами таять стал.

А мы с тревогою все чаще
опять глядели в небосклон:
"Когда же будет настоящий?
Ведь всё же должен быть и он".

И как-то утром, вставши сонно,
ещё не зная ничего,
мы вдруг ступили удивленно,
дверь отворивши, на него.

Лежал глубокий он и чистый
со всею мягкой простотой.
Он был застенчиво-пушистый
и был уверенно-густой.

Он лёг на землю и на крыши,
всех белизною поразив,
и был действительно он пышен,
и был действительно красив.

Он шёл и шёл в рассветной гамме
под гул машин и храп коней,
и он не таял под ногами,
а становился лишь плотней.

Лежал он, свежий и блестящий,
и город был им ослеплён.
Он был тот самый. Настоящий.
Его мы ждали. Выпал он.

Евгений Евтушенко, 1953

Г л а г о л Ъ 📚
#литература #стихи

При каждом потрясении моей жизни я в итоге что-то приобретал, этого нельзя отрицать...

Герман Гессе, "Степной волк"

Г л а г о л Ъ 📚

Все реже, что поделаешь, все реже
Я солнце вижу добреньким и рыжим,
Все реже я туда хожу и езжу,
Где небо держат сосны, а не крыши.

Все чаще я на скверики меняю
Мои леса, мои святые кущи,
Лишь двери вестибюлей отстраняю,
Как ветви от лица за мной идущих.

И только вечерами, вечерами,
Когда я задыхаюсь от комфорта,
Запахнет вдруг трескучими кострами
От синей кромки газа над конфоркой.

Я в черноту проулка выбегаю,
За поручни хватаюсь, как за крючья,
И стыки под колесами трамвая
Похрустывают зябко, точно сучья.

И старые друзья мои со мною
Идут и голоса с моим сплетают,
И птицы голубые за спиною
Антеннами с рассветных крыш слетают.

И кажется, опять басит гитара,
И снова я, хмельной и не уставший,
В рассвет бреду по краю тротуара,
Как по тропе, тропой еще не ставшей.

Борис Вахнюк

Г л а г о л Ъ 📚
#Литература #Стихи #БорисВахнюк