Это просто очень просто,
Если выдумаю я
Сам себе свой полуостров
И свои полкорабля.

МЫ ПРЯТАЛИСЬ В СЛОВАХ

Мы прятались в словах
И прятали слова.
Не то, чтоб от чужих.
А больше друг от друга.
Переживая жизнь
Вне слаженного круга,
Мы улыбались вдруг
И прятались в словах…

Мы не могли молчать.
Молчанье слишком точно
Передавало то,
Что прятали слова.
Я подавал пальто.
И будто бы нарочно,
Ты снова в рукава
Не попадала. Но.

Ты попадала в такт
Дорвавшемуся сердцу.
И тонкий трепет рук.
И требующий вгляд.
Все было, да не так -
Извечное соседство:
Ночь - обретенья свет,
Днем - расставанья яд.

Прогнав менял, Христос
Предателей не тронул -
Не допустил меча
За поцелуй в ночи.
А петухи кричат...
А Камень не кричит.
Он прячется в словах,
Рассвет встречая стоном.

Днем пенье петухов,
Погаснет в шуме куриц.
Все по своим местам,
И только мы - вдвоём.
Мир осторожен стал,
И мы с тобой, целуясь,
Возможно, не Христа,
Но все же предаем.

Будь кто здесь без греха,
Уж он бы камень бросил.
Вот так - издалека,
Без злобы, без плевка.
Но кто здесь без греха…
Ан, нет, уже уносят
Забитых не в упор,
А, так, издалека.

Мы прятались в словах,
Мы прятали слова.
Не то, чтоб от чужих,
Скорей, от близких самых.
Мы пережили жизнь.
И снова всё по плану.
Мы улыбнулись - да.
И спрятались.
В слова.

גם זה יעבור
Развеевая дым
потухшей сигареты,
Сказала: Всё пройдёт.
Пройдёт и это.
Я выпил. Помолчал,
Обдумывая слово.
Ответил: Всё пройдёт.
Ты закурила снова.

ЭТЮД О ДВУХ ТАПОЧКАХ

улетела тапочка под диван.
и её второй тапочкой не вернуть.
я последний раз ночью их надевал,
мог случайно и сам под диван запихнуть.
я вжимаюсь щекою в холодный пол.
я вдыхаю и выдыхаю пыль.
я смотрю под диван,
а под ним темно.
я телефоном свечу - увы.
улетела тапочка под диван.
а другая... другая - здесь.
я засуну стихи эти в телеграм.
и засну, непонятно на что надеясь.

ты сказала, что любишь смотреть на звезды,
что до них с вашей крыши рукой подать.
я спросил тебя: ты серьезно?
ты ответила: вот, балда!

О, боже! Неу
жели вся жи
знь прокруст
ово ложе? Б
ыть не може

Мораль истории груба:
Проходят в ожиданьи годы,
Но также, требуя свободы,
Мы признаём в себе раба.

О ИЗБЕГАЮЩЕМ ТИПЕ

Омут затянут небом,

На голубом отдыхает глаз.

- Пётр, бросай свой невод!

- Не в этот раз!

Лучше тянуть свой век

Я буду в рыбацкой хижине,

Чем, уходя к Тебе,

От Тебя отрекаться трижды.