إنَّه المطر
يجعلني أذكرُ كلَّ ما نسيتُ
لأنسى بعض ما أُريد . . .
هذا ما يفعلهُ المطر.
لا تقتصدي في ذرْفهِ يا غيوم، بل اسكبيهِ
يوم مُكرَّس للمطر – سركون بولص

حيثُ السين

في مقاعدنا البارحة
كنا هناك
حيث كان الأزرق يعوم في المكان.
سأختار الكرسي الأقرب، الأقرب إليكِ.
كلانا يرمق الآخر في صمت.
على الكأس بقايا الارتشاف،
الأحمر والأسود في الاستدارة يعومان.
أراقب المشهد،
فأراكِ هادئة، تستكينين للشاي وتميلين له،
هذا الشاي الذي ينحل بين أيدينا،
شيئًا فشيئًا.
السماء تحتنا،
لا نسمع أكثر، ولا نريد أكثر.
أتسع النهار،
طال النهار أكثر.
الأصابع تدنوا،
تأخذ ما لديها.
العالم بين يدي، قارةً قارة.
والأبنوس الصامت يُراقب من بعيد،
والنور في الراحة اليمنى يفوح.
أنا لم أكن هنا،
ربما لازلتُ هناك.

أنام وفي العين ثقبٌ كبيرْ
فأوهم نفسي بأني أنام
وأصحو وفي القلب خوفٌ عميق
فأمضغ في الصمت بعض الكلام
أقول لنفسي كلاماً كثيراً
وأسمع نفسي..
وألمح في الليل شيئًا مخيفً
يطوفُ برأسي
ويخنقُ صوتي
ويسقطُ في الصمت كل الكلام.

فاروق جويدة

صعب أن تكون هنا و تذهب، ان تكون هنا و معك الآخرون، ثم لا تكون، و ليس معك الآخرون. تشعر أن الأمكنة تفرغ فجأة و أنّ الأمكنة الشاغرة في هاجس أشباحهم، يطوفون عبّر الاشياء الصامتة و أنت هنا وحدك أو أقل، تفتقد شيئًا و لا تراه، تحنّ إلى شيء و لا تجد ما يرفع عنك هذا…