يا أيُّها المَوتى بلا مَوت
تَعِبتُ مِن الحَيَاةِ بلا حَيَاة.
وتَعبتُ مِن صَمتي ومِن صَوتي،
تَعِبتُ مِن الرِوايةِ والروَاة.

الذينَ يَعرِفون لا يَقولون،
والذينَ لا يَعرِفون لا يَسكتون.

اليَومُ يَنتهِي، الغَدُ يَنتهِي،
وَحدهُ الأمسُ لا يَنتهِي !

مَنْ . .
يَنزعُ هذهِ الشَوكةَ السَودَاء
مِنْ قَلبيَ الآن ؟
\- سركون بولص .

الحَنين بصِفتهِ الفَلسَفِيّة،
هوَ العَودَة إلى ما آلَمَـك.
\- سركون بولص .

‏أموتُ مِرارًا، وأنا وَاحِدٌ.
\- سركون بولص .

أنا أهرُبُ مُن هرُوبي ،
أينَ النِهاية ؟.

لن تسبُقَ أحدًا ،
لا زِلتَ تَتبِعُ خُطاه .

أكبَرُ المَسافات ،
ليست جُغرافِيّة .

شَخصٌ ، ليسَ كأيّ شخص .

— فرُوغ فرخزَاد .