Poesia di Giangiacomo Amoretti

Quanti, fra i sogni della notte e l’alba,
cedimenti dell’anima,
trasalimenti, crolli – e sopravvivono
al buio solo questi

occhi aperti di spettro – queste lunghe
dita rattratte, queste linee incise
a forza col bulino,
queste crepe fin dentro

lo smalto del mattino.

EUGENIO MONTALE

Non chiederci la parola che squadri da ogni lato
l’animo nostro informe, e a lettere di fuoco
lo dichiari e risplenda come un croco
perduto in mezzo a un polveroso prato.

Ah l’uomo che se ne va sicuro,
agli altri ed a se stesso amico,
e l’ombra sua non cura che la canicola
stampa sopra uno scalcinato muro!

Non domandarci la formula che mondi possa aprirti,
sì qualche storta sillaba e secca come un ramo.
Codesto solo oggi possiamo dirti,
ciò che non siamo, ciò che non vogliamo.

Poesia di Emanuela Sica

…è lento il declino dei cristalli
a increspare di neve il cuore
nella 𝑠𝑡𝑎𝑔𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑏𝑖𝑎𝑛𝑐𝑜𝑠𝑝𝑖𝑛𝑜
fermo in questo banco di nebbia
figlio di un tempo notturno
di cui non scorgi il confine

E tu che hai gli occhi
sfiancati dalle assenze
di quelle cose che sapevi essere tue
senti l’eco delle suppliche
a fendere in avanti i passi
muoverti per aprire un varco
oltre il confine dell’ora
Ma a cosa servirebbe liberarti
se il mondo è imploso?

Solo il volo della capinera
cuce l’aria tremula dell’alba
nel canto della vita
che si riveste di luce
e forse ritorna

Poesia oggi
di Federico Preziosi

Ci fanno dire il tempo di quel tempo
che non dice,
appena un po' scalfito oppure sciatto
appena dentro l'oltre
a personale consumo, ma l'uso
da dove si riprende?
Un po' slabbrato affonda nel pensiero
sfuggito al pomeriggio
e trova sede nella carta stampa
o virtualmente stanca...

Che sia indifferenza questa musa
attaccata alle viscere del pianto
o del perdono più non si può dire,
eppure piscia sulla comprensione
e adesso ama essere così
tanto in odio al lettore
che in qualità di acquirente
non accetta il lavaggio
senza il comprendente.

Bisogna stare comodi sui modi
di tutte le parole,
di oggi, di allora,
nessuna sovversione o boicottaggio
il bello d'essere poeti da mercato.

Poesia di Marco Melillo

Ti prego ascoltami, fuori
ti vogliono togliere la libertà
che nemmeno sapevi di avere.
Tra gli alti muri, di fronte
al peso di Sisifo sfatta
è la democrazia e ora inutile
pure gridare.
Ti prego slaccia queste collanine
d’alloro, i loro frutti nel canto
più fermo o ricordo.
Segna i tuoi baci come
grosse sfingi di polvere
accese da un velo,
trama la vita dissolta
dai complici di sordità
che gettarono il viso
più vero all'incanto
venduto per fingersi
nei nuovi umori.
Da questo tempo non ricaverai
che una pagina scritta
sul requiem dei telecomandi,
da quello spazio non altro
che il fondo di sogni vissuti
di voci che non torneranno.

Stagioni nate bastarde
di Chiara Chiariello

... mi chiamo
non rispondo
ho anni
strozzati in gola
fame senza pane
guerre vestite di odio

conosco
la mia assenza
alla ricerca del corpo
in stanze senza ossigeno
con muri di lacrime
e tempo negato all'amore

mi guardo
non parlo
respiro
sfioro pelle
perdo capelli
offro strada

non sorrido
vigliacca di ore morte
testarda di vivere inchiodata
l'odore del mare
è molto lontano
sepolto da secco fogliame

da tempo
mi allontano piano
il serpente di metallo
mi ingoia nuda di occhi
li lascio vergini
sulla pelle del mondo

cerco le mie mani
nascondo la bocca
il mio verde
non somiglia a nessuno
è coperto
da stagioni nate bastarde

Quando tra foglie rugginose ed umide
di Aleksandr Blok
trad. A. M. Ripellino

Quando tra foglie rugginose ed umide
rosseggeranno i grappoli del sorbo, —
quando il carnefice con mano ossuta
nel palmo pianterà l’ultimo chiodo, —

quando sul plumbeo incresparsi dei filimi,
ad una grigia ed umidiccia altezza,
dinanzi al volto della patria austera
comincerò a oscillare sulla croce, —

allora — da un’immensa lontananza,
nell’agonia, fra il sangue delle lacrime,
vedrò venire per un largo fiume
Cristo verso di me dentro una barca.

Negli occhi avrà le stesse mie speranze,
e indosso porterà gli stessi stracci.
Misero spunterà dalla sua veste
il palmo trafitto da un chiodo.

Cristo! È infelice la natia largura!
Io mi. sto consumando sulla croce!
E la tua barca — potrà mai approdare
all’altezza in cui sono crocifisso?

3 ottobre 1907

Poesia di David Lamantia

Esistono tremila possibilità
in un istante. In una di sicuro
si muore. In un'altra si chiede
perdono per l'odio, per l'invidia.
E sono certo che in una
sono a passeggiare
con il mio cane e raccolgo
con cura, come fossero feci,
le parole scivolate per terra,
prima di gettarle
dove è giusto che stiano.