أمسِ تحت المحاجر سافرتُ تحت الغُبارْ
فسمعتُ صدانا
وسمعتُ انهيارَ الحدودْ
ورجعتُ، وقيل نسيتُ هنالكَ
مِن دهشةٍ، خُطواتي
خطواتي؟ بلَى وَكأنّي أراها
حُرَّةً تَنتقَّل بين الشرايين بين الرَئاتِ
وتطوف الحنايا وتنقادُ
مذهولةً أو تحارْ
في ثنايا الخواصر في الجلْد
في هُوّةٍ لا تراها
وكأني أراها
بعد هذا تعودْ
ستمرّ، ولن تلمحو، خُطواتي
بيننا لغةٌ للمسافة يجهل ألفاظها سوانا.

تقولين لي هل رأيت النجوم
أأبصرتها قبل هذا المساء
لها مثل هذا السّنا والنّقاء
تقولين لي هل رأيت النجوم
وكم أشرقت قبل هذا المساء
على عالم لطخته الدماء
دماء المساكين والأبرياء
تقولين لي هل رأيت النجوم
تطل على أرضنا وهي حرّة
لأول مرّة
نعم أمس حين التفتّ إليك
تراءين كالهجس في مقلتيك
وإذ يستضيء المدى بالحريق
فيندكّ سجن ويجلى طريق
ويذكي بأطيافه الدافئة
محيّاك باللهفة الهانئة
تقولين نحن ابتداء الطريق
ونحن الذين اعتصرنا الحياة
من الصّخر تدمى عليه الجباه
ويمتص ريّ الشفاة
من الموت في موحشات السجون
من البؤس من خاويات البطون
لأجيالها الآتية
لنا الكوكب الطالع
وصبح الغد الساطع
وآصاله الزاهية

سقطنا في بحور الصمت. تقطع أسراب الطيور التي على ما يبدو أنها مهاجرة السماء طائرةُ في هدوء، وأنا أتأمل سلسلة الجبال المتراصّة جنبًا إلى جنب، بمثل تلك المشاعر المحبة التي تشبه الأيام الأولى، ظللنا واقفين بثبات كما نحن تتدافع اكتافنا ببعضها البعض. وهكذا تركنا ظلالنا التي أصبحت تزداد طولًا تدريجيًا تزحف كما يحلو لها فوق الأعشاب.

كأنه كان يمشي في الحياة وهو نائم، كأنه قد مات بالفعل ولم يلاحظ أحد ذلك. عندما تشرق الشمس ينظف تسوكورو أسنانه، يرمي على جسده أي ثياب يجدها بين يديه، يركب القطار ليتجه إلى الجامعة، ويدوّن الملاحظات. كمن يتمسك بعمود إنارة بيأس أثناء العاصفة، يتشبث تسوكورو بروتينه اليومي.

عزيزي يوسف
انا في هذه المدينة المملوءة بالاصدقاء والمعارف حيث الحياة باردة كالثلج ، وقائمة كالرماد ، وصامتة كأبي الهول
المحبون حولي في كل مكان ، والناس يأتون إلى منزلي صباحًا مساءً ،
ولكنني غير مسرور من نفسي يا يوسف
اشغالي سائرة نحو قمة الجبل ، وافكاري هادئة ، وجسدي يتمتع بكل ما في الصحة من لذة الوجدان
ولكنني لست مغبوطًا يا يوسف
نفسي جائعة ظامئة الى مأكل ومشرب لا ادري اینهما.
النفس زهرة عاوية لا تعيش في الظل.
أما الاشواك فتعيش في كل مكان
تلك حياة ابناء الشرق المصابين بداء الفن.
تلك هي حياة ابناء "ابولون" المنفيين الى هذا العالم الغريب بأعماله ، الجامد بمسيره ، الضاحك ببكائه.

كيف حالك يا يوسف؟ هل انت مسرور بين الاشباح
البشرية التي تراها على جانبي الطريق

سيمحو المدُّ الدرب الصاعد إلى المصبّ
وتتساوى الأشياء من كل صوب؛
لكنَّ لهذه الجزيرة عينين مغمضتين بإزاء الأمواج
وبصورةٍ غامضة يطوِّق السّد بدوائره
سكانّها المنغمسين منذ ولادتهم
في نومٍ يخلطون فيه العوالم،
صامتين، إذ يندرُ أو يفوهوا بكلام
وكلُّ عبارةٍ ينطقونها هي مثل شاهدةِ قبر
لشيءٍ ولد من الأمواجِ وما برِح مجهولًا
جاءَهم بلا تفسير وبلا تفسيرٍ يبقى بينهم.
كذلك هو المشهد المُعطى منذ الطفولة

لإنظارِهم: عالمٌ مفرِط الكبرِ،
غريبٌ، لا يمكن تطويعه، وليسَ يناسبهم،
ولا يفعل سوى أن يحيل عزلتهم أكبر.

تتوهج السماء عند الغروب بألوانٍ عجائبيّة
برتقاليٌ باهت، أرجوانيٌّ متورم، أزرقٌ
يتدرج بألوانه إلى نيليّ ليليّ، وزهريٌ وأحمر
يمتزجان دون أن يظهرا بوضوحٍ صارخ.
كانتِ السماء في أوجها تبدو كجرحٍ مفتوح
لكنّه يسلبُّ اللُّب.
وددتُ أن أقول: "أنظروا جميعًا!
أنظروا كم أن السماء جميلة!"
لكنها أمست داكنةً ظلماء بلمح البصر
قبل أن أتمكن من التفوه بشيء.
وأتعجّب لقدرة كل شيء على التبدل
قبل أن تعي ذلك وقبل أن تعتاده،
بمجرد أن تألف وجهًا ما
تأتي الحقائق أو يأتي الزمن
ويشوهان هذا الوجه الذي أحببته
وتنظر في الوجه المشوه آملًا أن تجد
بقايا ما ألفته.
لكن سعادةً مزيفةً أتت
لتأكل فُتات الحنين
كيف تبدو الأشياء قبل أن يفتك بها
الوحش الذي نسميه نضجًا.
لقد نسيتَ كيف تجمع حطام قلبك
لتقدّمه للمنشودة التالية
لقد نسيت العاطفة والسذاجة الحلوة
التي كانت تجعل عيناك تتلألأ
نسيتَ كيفية الكتابة وعصر القصيدة
من قلبك المبتلّ،
نبقى لننظر إلى الغروب كلّ يوم
آملين أن تتوهج السماء بألوانٍ
تشبه الألوان التي أحببناها
حتى حين نعرف جيدًا
أنها لا تعطي المنظر ذاته مرتين.