тот человек - не та минута.
какой отвратный ход судьбы.
мы были созданы как будто.
за тем, чтоб быть как две звезды.
но час не тот, сейчас не время,
и потому в твоих глазах
я вижу только проблеск веры,
что все могло бы быть не так.
как часто люди, что способны найти друг в друге яркий свет,
встречаются не в ту минуту, -
когда у них и шанса нет?
вот так века за разом раз
знакомят поздно тех людей,
которые в другой бы час
могли друг другу быть важнее.
увы и ах, не та минута,
хотя весьма тот человек.
и остаётся только молвить
"моги бы, да.. не тот момент."*

когда-то мной будет написан
последний из сотни стихов:
беспощадно весёлый, слегка неуместный
и с кучуй возвышенных пафосных слов.

обрисую иронией травмы
и пройдусь по "печальным" местам,
называя комедию драму,
не достойна статуса драм.

и кто знает, о смерти ли строчки
мной написаны в этот момент
или о том, как на творчестве точку
иногда может ставить поэт?

я люблю многогранность творений
и особенно сильно - стихов.
как свет солнца рождает все тени,
так двусмвсленность - тысячи слов.

возведя в абсолют поэтичность,
все равно я однажды уйду,
оставляя гадать человечество:
как поэт ли я только умру?*

Я живу с ощущением, будто
где-то в тридцать не станет меня.
Словно Шляпник Безумный, минуты
я считаю до страшного дня.

Почему, отчего же.. съедает
Это чувство, что мне не успеть;
что мне жить остаётся так мало?
Мысли жуткие.. ровно как плеть.

Время быстро, почти мимолётно
утекает, уходит, бежит.
Я написала чьей-то рукою
или сама напишу, как мне жить

Если мне напророчено в тридцать
умереть и замолкнуть навек,
то пускай по пути своей жизни
я пройду, называясь "Поэт"

Пусть умру, не успев идеально
в своей жизни построить мосты,
Я успею - надеюсь - оставить
хоть кому-то на память свои же стихи.*

не спасёшься, любимая, точно,
ты давно в моих цепких руках.
ну! кричи, малыш, громче,
заглушая свой собственный страх.

сделай вид, будто ты ненавидишь,
сделай вид, что боишься меня.
ты сама то любимая, веришь
в то, что моль улетит от огня?

каждый шрам обведёшь своим пальцем,
словно в шрамах моих красота.
ты в меня не желала влюбляться,
за тебя всё решила судьба.

пистолет не поможет, ты знаешь,
эту сцену прошли сотни раз.
ты всегда от меня убегаешь,
что б вернутся в положенный час.

у тебя очень нежная кожа,
я вонзаю в неё острый нож.
ты прекрасна, любимая, боже..
и цена тебе меньше, чем грош.

то кричишь на меня, то целуешь,
каждый раз глядя прямо в глаза.
моё сердце безумно волнуешь,
а мне ведь казалось что там пустота..

мы - голодные серые волки.
рвём друг друга до самых костей.
в этом нет разумеется толку.
тем, кто чужд среди массы людей.*

обрывки маскарада,
воспоминаний круг.

я день за днём, по-новой,
помадой губы жгла,
и были те краснее,
чем Грина паруса.

я знаю, ты стебёшься,
мой милый-милый друг,
а в том далёком прошлом
кровавый отблеск мук.

и на губах помада -
мой ядрённо красный щит.
"тогда так было надо", -
мне время говорит.

у каждого на свете
есть маска от проблем,
держи свою в секрете,
всех убедившись, что нём.

и глядя в отраженье,
взыдхаю тихо вдруг:
жаль маска не решенье..
прощай, мой милый-милый друг.*

везде бордак, а в голове хаос.
я не вижу причин идти, стремится, учить, любить,
и так далее.

не за что жить, очень
сложно бороться.
с препядствиями на пути.
что же мне делать чёрт возьми?

но там конце тьмы стоит она,
моё яркое солнце.
моё яркое будущее, к которому
мне срочно нужно идти.

но дайте мне силы найти,
и я приду.
безусловно, это займёт не мало времени. но я же прошу.

дайте мне время.
и я обязательно смогу.*

спокойной ночи.