мне порою не спится ночами
и, свернувшись калачиком, я
В этот миг, как дитя, представляю,
что ты спрятал в объятьях меня.

с детства я никогда не считала
то, что дом — это счастье, увы.
у меня там такое бывало...
там до счастья, как мне до луны.

я не знала, что можно — иначе.
дом — истерики, слёзы, печаль;
стены тонут в моём детском плаче,
в кружках стынет дешёвенький чай.

мне казалось, что дом — это плохо,
и оттуда лишь хочется вон...
а сейчас понимаю, что домом
не всегда называется дом.

вместо стен облезающих — кудри,
вместо окон разбитых — глаза...
в общем, дом иногда — это люди...
вот таким ты и стал для меня.

ты мой дом.

потому-то ночами
я тебя представляю со мной...
только ты показал, что же значит
этот самый домашний покой.*

я к тебе бы вернулась ещё двести раз,
пусть и каждый бы стал моей глупой ошибкой,
пусти и каждый бы наш с тобой новый рассказ
не сумел обрести хэппи-энда.

просто люди меняются; я - в том числе,
и, назад не боясь посмотреть, свою каждую версию отдала бы тебе,
потому что такая любовь - мое кредо.

я хотела бы верить, что души у нас
перевязаны нитью судьбы.
только ты, завершив наш последний рассказ,
обрела с кем-то моё новое мы.*

*больная привязанность — роза
с шипами острее ножа,
Что так осторожно под кожу
Врастает уже навсегда.

больная привязанность — ласка
упавших к ногам лепестков:
всегда безупречных и красных,
с молитвой из жалобных слов.

хоть рви себя с силой на части,
хоть кожу разрежь и сними,
а роза болезненной страстью
останется где-то внутри.

она не подпустит другого,
но счастья не даст и сама
ты или становишься Богом,
или Бог здесь отныне она.*

когда-то мной будет написан
последний из сотни стихов:
беспощадно весёлый, слегка неуместный
и с кучуй возвышенных пафосных слов.

обрисую иронией травмы
и пройдусь по "печальным" местам,
называя комедию драму,
не достойна статуса драм.

и кто знает, о смерти ли строчки
мной написаны в этот момент
или о том, как на творчестве точку
иногда может ставить поэт?

я люблю многогранность творений
и особенно сильно - стихов.
как свет солнца рождает все тени,
так двусмвсленность - тысячи слов.

возведя в абсолют поэтичность,
все равно я однажды уйду,
оставляя гадать человечество:
как поэт ли я только умру?*