من شدّة ما أعتدت على الوداع
أصبحت أتدرب
على المشهّد الأخير
الكلمة الأخيرة
الإلتفات الأخير
حتى بِتُّ أجدني مستعِد
حينما يعانقني أحدهم
لقول الوداع
كأنني أمهد الآلم
قبل أن تأتي الفجيعة .

أولئك الذين لم يكونوا أنتِ
مرّوا دون أن يلاحظهم الزمن
مرّوا مثل صوتٍ يختفي في الضباب
مثل شجرة تختبىء في غابة..

أولئك الذين لم يكونوا أنتِ
هل أعرفهم !
هل أتذكرهم !
هل لهم اسماءٌ و وجوهٌ
إذا ما التقيتهم !؟

أولئك الذين لم يكونوا أنتِ
من كانوا !؟
غرباء، غرباء
حتى لو كنتُ أعرفهم
كلّ من عداكِ
غرباء..

الأيادي التي ليست يديكِ
الضحكة التي ليس لها صوتُ ضحكتكِ
كلّ ليلٍ لا يشبه شعركِ
ماذا عساي أفعل بهم
أولئك الذين لم يكونوا أنتِ
لم تتركي لهم الفرصة
أن يأخذوا حيزاً صغيرة مني

لكني صامت
هذا هو عيبي الأزلي ..
صامت
مُنتصرًا أم مهزومًا
ثابتًا إم متزعزعًا قلقًا أم مستقراً كان
معي الحق أم عليَّ
أنا صامت دائمًا
ولم يعد لدي حيلة حيال ذلك
غُلبتَ !
أمام اختناق الكلمات داخل حنجرتي

مِن أولِ أبوابِ اللحظةِ
حتى أقصاها
سيدةٌ مكتوبٌ ألَّا أنساها
سيدةٌ بمذاقِ الحلم،
وطعمِ الموسيقى،
بغموضِ الروحِ ومعناها
لا أدري مِن أينَ خطاها

تَتَسلَّلُ كخيوطِ الشمسِ
وتقترحُ على الماءِ مراياها
نظرتها شلالُ حنانٍ
وبلادٌ أخرى عيناها
هي أجملُ غاياتِ القلبِ
وأغنيةُ الأشجارِ الأولى،
وكتابُ وصاياها

كانت حاضرةً قبلَ الأسماء
وكنتُ ضحاياها

- حسن عامر

من اللا منطقية إن خيوط الشمس التي تبعد عن كوكبنا
ملايين الكيلو مترات
تأتي كل يوم صباح
وانتِ لا تأتين !؟

أعرف جيدًا هذه الأيام،
التي لا يعرف فيها المرء إلى أين يذهب،
ومع من يمضي..
الأيام التي يكون فيها المرء وحيدًا تمامًا،
وراضيًا، ومتعايشًا مع قدره،..
لكنه يظل يتمنى بحزن خافت:
لو أن لي وجهة واحدة أمضي إليها،
ولو شخصًا واحدًا أركض نحوه

يقولون انها كُتلة عالقة قد تسبب
الإختناق و احياناً يسمّونها غصّة
اما عني ، فلست اعرف عنها الكثير
لكنّي اتذكر بدايتها كانت كومة احداث
و احاديث لم اجد لصوتها منفذاً
ولا مسمَع فـ إبتلعتها بصمت .

أخبرتني فتاةٌ لا أعرِفُها أن
عيناي جَميلتان،
وإني أملكُ مَلامحاً طفوليّة،
وإبتسّامة مُذهِلة
أدركتُ الأنَ كيفَ يكُون شعورِ المرء
حينَ يرى نفسهُ أجمل في
عُيون أناسٍ لُطفاء ،
أكثر مِن المرأة
وكيفَ يُمكِن لكلمةٍ صَغيرة
أن تَنفث بِالداخل مجَرات مأهولة بالودَّ.

‏خذني
حيثُ للأطفال
قلوبٌ ملوّنةٌ،
وللأحصنةِ الخشبيّةِ
أجنحة،
رُدَّني.

‏رُدَّني
إلى ضفيرتي
إلى مهري البنيّ الحزين.
رُدَّني
إلى صورتي القديمةِ
في مرآتي.

‏إلى أبي
خذني
من يدي الصغيرةِ
إلى مدينتِكَ
مثلما كانَ الحزنُ يأخذني
إلى مدرستي.

- سوزان عليوان