تتعرّف معنى الوحدة يوم تضعك والدتك رضيعًا وحدك في سريرك الصغير، تكبر قليلاً، فيتبدى لك أن الوحدة مرادف لأن تكون وحدك في غرفتك الجديدة، لا أكثر. ثم تكبر أكثر بقليل، فتتعلم تهجئة كلمة "ا.ل.و.ح.د.ة" لامتحان الأملاء، ثم تضعها في جملة مفيدة، قبل أن تكبر مع الكلمة، فتصبح الوحدة موضوع إنشاء.
يشتري لك والدك هاتفاً أخيراً، فتتقوقع في سريرك كل ليلة تنقر من صفحة لأخرى على الإنترنت لتقرأ اقتباسات عن الوحدة، وتكاد تجزم، بأن كل كاتب يقصدك بكلامه، فأصدقائك نائمون، ولا أحد يحادثك في العاشرة مساءاً.
وتكبر، وتكبر وتكبر، وتجلس وحدك على مقعد الجامعة، لأن أصدقائك اختاروا اختصاصاً في كليّة أو جامعة مختلفة.
ثم تبدأ بالتحديق مليّاً في الفراغات، في الأسقف، في السماء، وفي الأماكن المكتظة كذلك، وتتسائل، في الخامس والعشرين من عمرك، إن كانت وحدتي تشعرني بالسكينة، فما معنى حقاً أن تكون وحيداً؟
للوحدة أوجه مختلفة، رأيت الوحدة أمامي، على طاولة لشخصين، جلس عليها رجل كهل لتناول العشاء وحده، ورأيت الوحدة، حين وجدت طفلاً نائمًا في الشارع، هرع من مكانه عندما سألته عن اسمه، رأيت الوحدة في أعيّن عجوز تسأل في الصيدلية عن دواء لا تعرف اسمه، لكنها تعرف أنه يخفف الام جسدها.
الوحدة تشبه هذه المشاهد، أن تكون بين جمع من الناس، ولا أحد يسمعك، أن تصبح وجبة العشاء كواجب مدرسي لمن حولك، فتخجل من دعوتهم معك فتأكل وحدك، الوحدة هي أن أن لا تملك أحداً أو منزلاً أو غرفة ضيقة تأوييك، فتتخذ من بطن الكلب وسادة على الرصيف،الوحدة هي أن تبلغ من العمر الكثير، وليس لديك أحد يساعدك على القراءة، أو حفظ لون علبة الدواء.
للوحدة معان كثيرة كثيرة، لكنني أيقنت، أنني لست كأولاءك الوحيدين كما ظننت، فأنا أستطيع أن أحصي عدد المرات التي كنت فيها وحيداً، مرّة في أول يوم لي في المدرسة، مرّة في أول نزهة لم أجد فيها صديقاً يرافقني، ومرّة عندما تركتني.

‏لا تنسوني من دعائكم لعلَّ منكم مَن لو أقسم على الله لأَبَرَّه

فلو نظرتْ إليكَ نظرةً لوجدتَّها تَنفذُ في عينَيكَ تُضيءُ لقلبِك في أكِنَّتِه مساربَ الدمِ في أغوارِ جَوفِك، ولتَركتْكَ كما تركَتْني أسيرُ بعَينَينِ مُغمضتَينِ ذاهلتَينِ إلا عمّا أضاءتْ لكَ في الحياةِ عيناها.

فإذا دَنَتْ إليكَ فكُن ما شِئتَ إلا أن تكونَ حَيًّا ذا إرادةٍ تُطيقُ أن تتصرَّف، وذَر كلَّ شيءٍ إلا عِطرَ أنفاسِها وضياءَ وجهِها، وغمامةً تُظَلِّلُ روحَكَ النَّشوَى طائفةً عليكَ بأطرافِ شَعرِها المُتهدِّلِ كحَواشي الليلِ على جَبينِ الفجر، وخُذ بَنانًا رَخِصًا مُطرفًا كثِمارِ العنابِ تغذوها يَدٌ بَضَّةٌ بيضاءُ يَحارُ فيها مِثلُ ماءِ الصَّفا، فلقد قبَّلتُها يومًا قُبلَةً ظننتُ أن قد أطفأتُ بها غَليلي فزادَتْني غلَّةً وصَدَى، فما نفعني في نارِ هذه الحُمَّى إلا ما لم أزَلْ أجِدُ من بَردِها وطِيبِها وعُذوبتِها على شفتَيَّ حتى اليوم.

ولا واللهِ إن رأيتُ كمِثلِها امرأةً إذا حَدَّثَتْ، فكأنما تَسكُبُ في روحي سِرَّ الحياةِ يَهمِسُ عن شفتَينِ رقيقتَينِ ضامرتَينِ كأنَّ الدمَ فيها مكفوفٌ وراء غلالةٍ من النعمةِ والشباب.

[من مذكرات ابن أبي ربيعة: جريرة ميعاد || جمهرة المقالات]

العقيدة هي الرّكن الأساس لهذه الأمّة، ومهما ابتغيتم عزّكم في غيرها فشلتم وذهب ريحكم، وأنّ العقيدة هي معاقد الإسلام لا فروعها الّتي أهلكوا النّاس بها حتّى كفّر بعضهم بعضا وبدّع بعضهم بعضا وفسّق بعضهم بعضا وأدخلوا العوامّ فيما هو فوق طوقهم، حتّى صار العامّيّ يظنّ أنّه عالم بل خير من العالم، وهو ما لم يقع قطّ في الإسلام قبل هذا، حتّى جاء عصر السّيولة المعرفيّة الملعون هذا

‏"بس الفرج من عند الله"
متلازمة ينطقها الناس من روح وصوت الله، بعد يقين كل من بغزة أن الجميع تخاذل وتخلى عنهم وأن إيقاف الحرب ولجم هذا المحتل المتغطرس لن يأتي من الأنظمة المتواطئة، ولا الشعوب التي تم إشغالها بمتطلبات الحياة اليومية، ولأن الجميع أيقن أن الفرج من بوابة الله؛ بعد إغلاق جميع أبواب الدنيا، فإن الفرج قريب جدًا، لأن الله الصمد لن يترك دم عباده في غزة يذهب هدرًا، وإن غدًا لناظره قريب،
َفَسَتَذْكُرُونَ مَا أَقُولُ لَكُمْ وَأُفَوِّضُ أَمْرِي إِلَى اللَّـهِ...

فمن الذي يسهل عليه أن يكتب نعي الإسلام والمسلمين؟ ومن الذي يهون عليه ذكر ذلك؟ فيا ليت أمي لم تلدني، ويا ليتني مت قبل هذا وكنت نسيًا منسيًا

ثمة من تَعتمِرهُ القصائدُ
لعينيكِ وهي تربّي جنون الخيال
ثمة من لا ينازعُ فيكِ المعاني
وهي تسيلُ علي أيّ حال
ومهما أصاب جفونكِ خوفٌ
دَعَىْ لعينيكِ بالآمان
ذلك طيفي يهمسُ مهلاً
ثمة في القلب ما لا يُقال
تعالي قليلاً بكل خوفك انا هنا وكلي آمان
هذا الليل سريع الزوال
تعالي اليّ ملاكاً وسحراً
طيفاً يُداعب قلباً مُحال

لماذا على الشعراءِ أن يكونوا أقلّ حدّة في وصفِ ما تدسُّه إليهم مُخيّلاتهم. إلى أيّ حدٍّ يمكنُ للخيالِ أن يُشكّلَ عارًا، يجبُ التخلصَ منه. أَهي تُؤدَتهم التي تدفعُ بمن حولهم إلى الفرار. أم هَوَسُهم في تصييرِ غيرِ الواقعيّ، أو غيرِ الحيّ، لكيانٍ يَحُسُّ ويتنفّس.

من هو الشاعر؟ باعتبارهِ شيئًا، يتلبّسهُ جنونٌ ما، فيرى البحرَ عبرَ ثُقبِ إبرة. ويرى النافذةَ من خلالِ قصيدةٍ تائهةٍ على جدارٍ أملس، لا يصلحُ إلّا لكتابةِ الشعر. الحجرُ الصلدُ الذي يفتقد لأيّ حياة، يخرجُ من تلابيبِ صمته.

الشاعرُ، برؤاهُ الضّحلةِ أو الغامضةِ أو الوجوديّة، التي تمكّنهُ من أن يرى قوسَ قزح، مدينةً مُغطّاةً بالألوان. يرى طابورَ الخبزِ هجرةَ طيورٍ إلى الشمال. والأقفالُ ليست إلّا ممرًا وجدانيًا لسبرِ أغوارِ المستحيل.

متطلباته بسيطةٌ جدًا، قلم، ورقة، وحائطٌ أملسٌ يمكّنهُ من بناءِ نافذتهُ الخاصّة بجنونه. لديهِ عالمهُ الخاص، الذي يعطيهِ حرّيةَ أن يُطلقَ على الدمِ الذي لا ينضب، نبيذًا يخلقُ شبحًا بداخله، يحرّرهُ من أيّ خدشٍ قد يصيبُ قلبَه الدؤوبَ على خلقِ ما يريد من حقائق.

الحريةُ منضدةُ الشاعر الموازي لواقعيّة العالمِ المجرّدة.
ولو سألتَ شاعرًا هائمًا على وجهه، ما الذي قد يشكّلُ أكثر أهميّة بالنسبةِ إليه: ارتفاعُ أسعارِ أسهمِ البورصة، أم نفاذ الطعام من السوق. سيخبركَ أنّ السماءَ ساحرةٌ جدًا هذا اليوم، ولا أظنّ بأنّي مستعدٌّ لتفويتِ الغروب..

قال الإمام ابن القيّم -رحمه الله-:

من رحمة الله بعبده أن يبتليه ببلاء لا يستطيع البوح به، ولا يجد من يفهمه في تفاصيله، حتى لا يكون في قلبه تعلق بأحدٍ غير الله يشكو إليه.

يلفُّ القلقُ نفسه حول الذاكرة،
يعصرها،
حتّى تشعرَ أنَّ الليل لن ينتهي،
وأنَّك ستعيشُ ماضيك،
إلى الأبد.