ни горный мед, ни желтый лист, ни лес в осеннем хороводе не остановят тех, кто ходит на самом краешке земли. Багрец и золото огней прекрасны, но бесчеловечны, один неверный шаг — и вечность, соблазн велик, но мы сильней. и потому мы ждём внизу, не поднимаясь на вершины, нарочно сжатые пружины, однажды приглушенный звук. а рядом в солнечном луче летают тысячи пылинок, соцветий, пчёлок, паутинок, касаний, взглядов и речей. смотри на них, осознавай свою к земле непринадлежность. ноябрь — яростная нежность и золотые жернова. мы станем пеплом и мукой, кленовым пухом, перламутром — и полетим осенним утром над замерзающей рекой.

(с) светлана лаврентьева

человек должен вмещать в себе, по возможности, всё, плюс — ещё нечто.

(с) м. горький, «жизнь клима самгина»

где-то есть берега и далёкие города, в которых мы не были никогда, ибо у нас есть камень, рука, руда, под горой река, над рекой-звезда. мы родились здесь, племя людей слепых, чтобы вдыхать этот каменный прах и пыль, мы усмешка судьбы, голоса толпы, нам велят не сходить с тропы. Отче, я просыпался ночью и видел небо в таком огне, что боялся дышать, ибо знал, что огонь во мне, он полыхал, плясал, пожирая снег, чуда иного нет. есть огонь, берега, города за чертой мечты. а мы заложники каменной темноты, этой чертовой пустоты, я хотел бы обжечься, Отче, чтоб никогда уже не остыть.

но ты говоришь нести этот камень. говоришь из сияющей высоты.

(с) кот басё

ветер несёт листочек, сорвав с ветвей, вдаль от корней его породившей рощи.
мне теперь стал источник тоски видней. может, о ней напишется что попроще.
я вопреки любил, что терпеть не мог, долго носил по миру мечту в кармане.
здесь у реки растёт многолетний мох, чайки кричат, планируя над домами — белым пятном, чужие в гнезде лесном.
видно, им в сказке детской не напевала вечная ночь, не жили внутри их снов ингерманландский эпос и калевала.
в пене речной не вырастет бересклет: как лемминкяйнен, я возвращаюсь снова. тенью оленьей будут плестись мне вслед мой неприкаянный шаг и немое слово.
тянет на дно: карманы мои полны ржавой мечтой, в которую я не верю.
нет ничего на той стороне волны. только шершавый мох устилает берег.
так и уходят вдоль него моряки — воды суоми не утоляют жажды.

чайка, лети над домиком у реки.
может быть, в нём я остановлюсь однажды.

(с) рэй стивен спенсер

раз теряешь кого-то как нитку цепочки, то пускай остается на дне океана. даже если найдутся слова после точки, крайне редко они исцеляют все раны.

продолжения фильмов обычно слабее и приносят лишь чувство усталой досады. вкус надежды хорош, если тешиться ею, игнорируя нотки знакомого яда.

люди часто уходят за дверь или в небо, и за каждой спиной - пустота и бессилье. остаешься в стенах молчаливого склепа, где баюкаешь перья поломанных крыльев.

мы - не ангелы в этом забавном рассказе и не можем подняться сию же минуту. как однажды цветок вырастает из грязи, так и нам бы держаться того же маршрута.

но случалось и так, что на месте потери, где обычно под ребра вонзаются иглы, в отпечатках ботинок ушедших за двери ты находишь себя...

и ты знаешь, что выиграл.

(с) deacon

посвящается.

наверное, ты сделаешь все это лучше
точнее рифмы, чище слог и жизнь
твоя намного будет лучше
наверное.
наверное, зажим
на твоём сердце тоже красивее
трагедия без грязи и стыдливых тем
и если честно, я готов поверить
что уходить ты будешь лучше насовсем.