#прошу_пани

годами жутко наблюдать,
ещё сложней — сиюминутно,
как злая ведьма — благодать —
накачивает чем-то мутным,
и вот, как мутная киста,
висишь за пазухой Христа,
болтаешься как трёп каютный.

пора бы взять и повзрослеть,
увидеть, где чужие черти
устроили резню, и впредь
передвигаться лишь по верху,
по белой, пани, по пыли,
я снова прóшу о любви,
я снова думаю о смерти.

8 ноября 2024

я выяснил примерно сразу:
моё сознание таково,
что я холодная зараза.
но что же я за существо?

глаза из жирного графита,
и слеплен будто на расстрел.
поняв, что вместо носа вбито,
я окончательно прозрел.

пусть та, что справа, будет мама,
а слева горка из ведра.
я как-то вынул из кармана
частицу моего нутра.

гляди-ка, мама, что же это
за бесподобная пыльца?
но мама, в белое одета,
сказала спрашивать отца.

я удивился, что нас трое,
вот я счастливый человек!
и папа выдал мне без боя,
что крошки с неба — это Снег.

ещё чуть-чуть, и я бы бегом
поймал бы Снег, раз Он возник,
гляди, семья, здесь всё из Снега!
и мы, похоже, снеговик!

ещё чуть-чуть, и я растаю,
пытаясь выяснить подвох:
за что такая красота и
вездесущий белый Бог?

Он всё: и сердце мне, и лапа,
и радость детства, и ночлег.
скажи, мой самый снежный папа,
когда умрём, то будет Снег?

10 ноября 2024

«и вроде жив и здоров» виктор цой

дорога — мёд, скользящие дома,
зима, разбойница, все планы сорвала,
и связки, и концерты, и листочки.
земля моя, дошедшая до точки,

уснула в ожидании тюрьмы;
похоже, понимаем только мы,
уставшие заложники оконцев,
сопротивленцы глянцу, марафонцы.

тоска, застывшая в улыбке,
ночной покой, плохой и зыбкий,
сигналы фонарей, тревога — мёд.
и новый день над этим всем встаёт.

8 ноября 2024

когда увидимся
хотя б на пару дней,
то удивимся радости по-детски,
тому, гляди, как много только в ней
воробушков, синиц и голубей,
и как нам никуда от ней не деться.

обняться не спеши,
дай издали вглядеться,
узнать по курточке, по резкому теплу,
по джазовым, в груди, сигналам бедствий,
и, если хочешь, сразу поприветствуй
как будто осенью по первому числу.

теперь любовь моя
такая, как у всех,
раз вышла из-за берега и правил,
раз вытолкнула заново наверх;
вот рядом ты, хоть сколько б свет ни мерк,
и кто бы там над картами ни правил.

#старик_и_морти

я ору как будто в хоре,
кто я в этот самый крик?
то ли морти, то ли море,
то ли рик, то ли старик?

чё орём? старик и море,
рыба рвётся по аорте.
я заплакал ни от горя —
я и ты как рик и морти.

пока сошедшие листы тепло и запахи украли,
работал кран длиной в квартал;
встречая осень на расстроенном урале,
я знал, как отдаряется урал.

здесь музыка рабочего сезона,
железо к яблокам, удачный поль сезанн,
никто не знает, как он, вкус озона,
но каждый ткань промзоны осязал.

встречаю осень на расстроенном урале,
в россии - родине чего писал роман,
где, если б мы его таким и выбирали,
то долго бы никто не выбирал.

#август_восемь

высокий потолок, где запись август восемь,
текущие дела, копна из облаков;
я слышу из окна, как пахнет осень,
как мы её с тоскою переносим
и катимся из тёплых уголков.

чего там наверху? какие наши звёзды?
приятель мне записку приволок.
какими ни были бы божие ремёсла -
смешение времён, разогнанные вёсла -
сегодня август восемь, потолок.

всё будет хорошо - вот, в общем-то, записка -
не встроенный, но вброшенный тайм-код,
мы все туда живём, стремясь из зоны риска,
из заданной зимы, предвидимой и близкой,
поэтому мне дышится легко.

#нестихи

когда я выхожу на пробежку, всегда наступает этот ответственный момент, что нужно выбрать музыку. как здорово, что последнюю неделю эти ребята всё порешали за меня.

к слову, во время пробежки я пою море и крест вслух, чтобы все знали про этих крутейших пацанов.

знайте и вы!