Борис Кутенков написал о трёх поэтических сборниках этого года. В том числе про "Недостаточно памяти". Согласна на счёт преодоления почвенничества и рада, что Борис его рассмотрел.
Спасибо!

Прочитать полностью можно тут.

В Формаслове вышла рецензия на мою книжку. Спасибо Анне Аликевич за проявленный интерес и проделанную работу.

Я спросила у ежа:
«Ёж, куда ты уезжал?»
Ёж, сидящий на листве,
отвечал, что был в Москве,
но, утратив интерес,
он опять вернулся в лес.

Я спросила у ужа:
«Уж, куда ты уезжал?»
Уж всплакнул и слёзы вытер,
и сказал, что ездил в Питер,
а когда смотрел на мост,
кто-то встал ему на хвост.

Клёны листьями парили,
воздух ветками держали,
ничего не говорили,
никуда не уезжали.

Всё кончается, и лето в том числе,
прощай и ю-
юность не оставит нас в живых
и нет,
ещё люблю.
Это лето превратится в ярких птиц,
летим со мной

красный золотой
красный золотой
красный золотой

"Август" кончается так же как "грусть",
но без мягкости.
В шарик воздушный добавь пустоты
больше радости.
Лето превратится в этот шар –
проткнут иглой

красный золотой
красный золотой
красный золотой

Не кончается у неба глубина
и свет внутри.
Скоро дождь и в океаны из окна
смотреть, смотри!
Это солнце прекращается, закат,
но под чертой

красный золотой
красный золотой
красный золотой

Ночью окно открыто и в палисаднике
слышно, как падают яблоки в барабан,
частое "ц" хай-хэта или цикады,
большая тарелка луны в глубине эстрады,
в качестве духовых выступает комбайн
(всю ночь убирают пшеницу).
В спальне окно открыто и мне не спится,
яблоня гнётся, лето уже в конце.
Никто не пришёл на концерт,
но не расстроились музыканты
(делай своё цэ-цэ, как говорят цикады,
делай своё цэ-цэ, кто-нибудь да услышит).
Время стоит в моей комнате и не дышит.

2021

Не ностальгия – память детская,
от маленьких шагов следы,
где край родной, страна советская,
село под облаком седым.
Кресты давно стоят, но ровненько,
и ждут гостей издалека.
И где в развалинах коровника
лежит бидон без молока.
На свалке вороны и заросли,
везде растёт чертополох.
Сухой репейник не от старости –
от ветра сильного оглох.
И здесь не то что запустение
(край похороненной родни),
а продолжаются растения,
где были первыми они.

2021

На берегу стоял шалаш, диван стоял вот здесь,
пастух кулябовский, не наш, к воде гонял коров.
Где отступает человек, там наступает лес:
зарос и берег, и шалаш рассыпался, засох.

Стрекозы могут рассказать (никто не будет слу...),
каким течением несёт бутылки и буйки.
Я попадаюсь каждый раз на старую блесну.
Вода уходит из-под ног, как на мели мальки.

Я тоже пробовала плыть, толкалась и гребла,
ложилась навзничь и сустав вращала плечевой.
Но кроме мутной головы, зелёного стекла,
ещё влюблённого бла-бла, не помню ничего.

6/2024

первый трепет грубый шёпот
пляж кафе и синема
получила новый опыт
дальше двигайся сама
дальше быстрыми шагами
до ближайшего метро
дальше к маме (мам, я в яме,
что-то важное мертво)

7/2024

помолодела бабушка
на фотографии
привинченной к кресту

Раньше она мне казалась суровой и старой.
Дефект фотоплёнки – затемнение над губой –
добавляет сходства с диктатором
(я удивляюсь шутке).
Но сейчас я смотрю и вижу перед собой
вдову с двумя дочерьми,
молодую женщину,
никогда не носившую брюки.

(Жимолость между могил
хочет за всё, что рядом, за жизнь уцепиться.
Кто её станет есть и кто её посадил?
С кладбища брать нельзя, если ты не птица.)

Женщину вижу, живучую словно жимолость.
Лет между нами меньше с каждым моим приходом,
и всё меньше я понимаю, кто это "ты".
Честная и суровая как природа
проявляется красота в отсутствии общепринятой красоты.

Читаю всё, что попадётся в ленте,
"Журнальный зал", по ссылке "толстяки".
Кому нужны мы будем после смерти?
Тем более, кому нужны стихи?

Читаю в миг, пока свежа могила,
пока его я имя не забыла.

Читаю комментарии под постами,
соболезнования с крестами
(в реальности это плюсы),
смайлы со сложенными руками,
смайлы "сочувствую" со слезами
(какой из них самый грустный?).

Читаю его интервью для районной газеты.

Провожу обряд
по обессмерчиванию поэта.

5/2024

Лисе на завтрак курицу
я привезла в мешке
и бросила под ивами –
корми своих лисят.

– О чём ты, кура, думала?
– О чёрном петушке.

Они поди голодные,
и пёрышко съедят.

я умею так ударить
что при этом не убить
и комар ошеломлённый
улетает матерясь

кузнечик прыгнул мне на платье
и я взяла его на ноготь
он не отпрыгнул а напротив
минут пятнадцать так сидел
во мне не чувствовал опасность
а может быть он просто думал
что я земля трава и камень
и вред ему не причиню

Ястреб схватит воробья,
к небу понесёт.
Кура клюнет муравья,
отщипнёт осот.
Человека человек
может и спасёт.

5/2024