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'Don de la insolencia'
Juan Manuel de Prada
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Juan de Tassis, Conde de Villamediana (1582-1622), cuyas hazañas amorosas han inspirado durante siglos a poetas, novelistas y dramaturgos, vuelve a nuestras librerías de la mano de Carlos Aganzo en Don de la insolencia (Siruela), un libro único y trino que nos ofrece una biografía del poeta legendario, un análisis penetrante sobre su poesía y una antología suculenta de sus versos. Don Juan de Tassis, correo mayor del Rey, fue sin duda uno de esos hombres que, como Oscar Wilde, pusieron todo su genio en su vida, dejando para su obra sólo el talento. Desde muy joven se hizo notar en la Corte por su elegancia indumentaria (que acaso degenerase con cierta frecuencia en el empalago) y sus lances de alcoba, que no desdeñaban a las damas casadas, ni siquiera cuando estaban muy entradas en años. En su inclinación juvenil hacia las mujeres maduras, incluso muy maduras, ya apuntaba Villamediana maneras de donjuán tentado por las frutas prohibidas.

Aganzo nos cuenta con especial viveza el ascenso de Villamediana durante los años en que Felipe III trasladó su residencia oficial a Valladolid, convirtiéndola en una corte bulliciosa y alegre, donde no había justa o festejo taurino donde Villamediana no diese la campanada. Aunque se llegaría a casar con una descendiente de los duques del Infantado y de Medinaceli, el matrimonio nunca aplacaría sus propensiones adulterinas. Y tampoco sus dádivas, sus festejos, sus gastos en timbas y lucimientos, más propios de un príncipe que de un caballero particular. Por causa de su vida desportillada, Villamediana llegaría a ser desterrado a Italia, donde además de impregnarse de las escuelas poéticas en boga adquiriría renombre de magnífico y cortés caballero. Muerto el rey Felipe III, su hijo levantaría el castigo a Villamediana, que así pudo al fin regresar a Madrid. Pero, como nos enseña Quevedo, nunca mejora su estado quien muda solamente de lugar y no de vida y costumbres; y, de regreso a la Corte, Villamediana volvería a ponerse en manos de usureros y a brindarse a las flechas de Cupido, mientras se dedicaba a escribir versos satíricos feroces que no dejaban honra sana ni reputación ilesa.

De todos sus episodios amatorios de esta época última ninguno causaría mayor escándalo que su presunto (y seguramente platónico) idilio con la mismísima reina Isabel. Ni siquiera sabemos a ciencia cierta si tal episodio existió, o si más bien fue ensoñación de Villamediana, que en una corrida donde alanceó toros, en la Plaza Mayor de Madrid, se presentó lujosamente ataviado con una enseña donde se leía: «Son mis amores reales». Posteriormente, según nos cuenta Aganzo, Villamediana se gastaría un potosí en organizar en Aranjuez una función teatral en honor a la reina, donde se representaron su obra La gloria de Niquea y El vellocino de oro, de Lope de Vega. Al parecer, Villamediana provocó un incendio durante la representación, con la intención de liberar a la reina de las llamas, abrazándola y tomándola en brazos.

El paripé del consenso
Juan Manuel de Prada
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Me he reído a mandíbula batiente leyendo los comentarios de los analistos y analistas sobre el emético cambalache aliñado en dependencias bruselenses por el desenterrador Bolaños y el escritor galante González Pons, para la renovación del Consejo General del Poder Judicial. Todos los analistos y analistas se han esforzado servilmente en demostrar que la facción a la que están adscritos ha resultado triunfante en el cambalache, en un afán indisimulado por imponer un 'relato' que devuelva la ilusión a las masas cretinizadas alicaídas. Y es que las masas cretinizadas de ambos negociados ideológicos habían sido enardecidas durante años con 'relatos' que pintaban a los adversarios como una patulea maligna que deseaba mangonear el poder judicial, para que todas las corruptelas propias quedasen impunes; y, en fin, para garantizar que los jueces se guíen por lo que nuestros clásicos denominaban la «ley del encaje». Esos 'relatos' habían logrado calar en las masas cretinizadas de ambos negociados, que reclamaban (desde el negociado de derechas) resistencia numantina ante las tretas del doctor Sánchez, aunque se infringiera el mandato del bodriete constitucional; o bien (desde el negociado de izquierdas) que se burlara el bloqueo de la derecha mediante una nueva ley orgánica que permitiera al doctor Sánchez actuar como Juan Palomo.

Y de repente llegan el desenterrador Bolaños y el escritor galante González Pons y aliñan su cambalache bruselense. A las masas cretinizadas, de repente, se les ha bajado la espuma, como le ocurre al protagonista de 'Madrid de corte a checa', cuando se cuela en el café del Congreso y descubre que «se trataban todos con el afecto de los actores después de la función. Como Ricardo Calvo, tras hacer el Tenorio, se iba a cenar al café Castilla con don Luis Mejía, al que acababa de atravesar en escena». Más allá de 'relatos' grandilocuentes para consumo de cretinos, ambas facciones querían controlar el «órgano de gobierno de los jueces» (que en realidad es un órgano político para mangonear a los jueces) y asegurarse que los magistrados que lleguen a la cúspide de la carrera policial sean cipayos a su servicio; y con este cambalache bruselense se han asegurado que sean cipayos tanto del Tenorio como de don Luis Mejía. En su desfachatez, no se han molestado en introducir en el reparto de vocales –aunque sólo sea para disimular– ningún abogado, ningún catedrático, ningún jurisperito de reconocido prestigio; ni siquiera se han detenido en elegir algún juez raso que no pertenezca a ninguna de las dos asociaciones que actúan como apéndices de los designios de cada negociado ideológico. En la carrera judicial, los jueces no asociados son mayoría; pero el cambalache bruselense les deja clarito que, mientras no pasen por el aro de la afiliación a una asociación apéndice de los negociados ideológicos, no podrán hacer carrera.

Los pobres y nosotros
Juan Manuel de Prada
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Leo en estos días Casi (Libros del Asteroide), de Jorge Bustos, una crónica o reportaje que es también una obra de intención literaria (pero toda crónica o reportaje valioso debería tener esa intención) y se atreve a zambullirse en el océano de la pobreza; más concretamente en el fenómeno de lo que el autor llama 'sinhogarismo'. Bustos cuenta cómo, tras adquirir un piso en el centro de Madrid, empezó a descubrir –al principio con disgusto o desasosiego o leve repulsión, poco a poco con creciente piedad– a multitud de personas desastradas u ociosas, con aspecto en muchos casos de estar viviendo en la calle. Pronto descubre que cerca de su casa se yergue el Centro de Acogida San Isidro (conocido por su acrónimo, que cede su título a la obra), donde se albergan decenas de estos desheredados; y, arrastrado por la curiosidad, pero también por cierto dolor larvado o cierta enojosa mala conciencia, se lanza a escribir este libro, donde cede la voz a estos jirones de humanidad desahuciada, así como a las personas que los rescatan de la calle (si se dejan).

Casi es una obra muy interpeladora e incómoda, que pone rostro a esas vidas desdichadas de las que, por lo común, sólo tenemos noticia a través de las cifras estadísticas o del vistazo fugaz que les echamos por el rabillo del ojo, cuando las descubrimos acampando en un portal, envueltas entre harapos y cartones. Bustos también nos brinda cifras pavorosas en su obra; pero sobre todo pone rostro cierto y sangrante a esas cifras, que es lo más conmovedor de su obra (en donde, sin embargo, no hay sentimentalismo alguno). Las razones por las que multitud de personas terminan en la calle son variopintas (descalabros económicos, rupturas familiares, violencia, adicción a las drogas y al alcohol…); pero todavía más variopintas son las personas que componen esa multitud, que no son siempre marginales, sino también diseñadoras de joyas, pintores, profesores, gentes de los más diversos oficios y profesiones a quienes la vida tendió una trampa, arrojándolos a la intemperie y a la pobreza.

Bustos rehúye en la obra las generalizaciones y apriorismos ideológicos, para narrarnos la epopeya íntima de unas vidas que tienen algo de pecios de un naufragio, salvados o siquiera socorridos por el personal de estos centros de acogida. Aunque el autor encomia la abnegación y entrega de estos modernos mercedarios que rescatan a la gente sin hogar de la calle, no se le escapa que esa marea de humanidad magullada en nuestras ciudades no hace sino crecer, que la soledad indeseada no hace sino extenderse entre la población, que la quiebra de los vínculos comunitarios se torna cada vez más evidente; y es normal que así suceda, porque allá donde no existe conciencia de una paternidad común es muy difícil que la gente sienta al prójimo (sobre todo si es un prójimo que huele que apesta) como un hermano. Por supuesto, se pueden organizar redes asistenciales cada vez más eficaces; pero la marea de humanidad magullada que no deja de crecer acabará siempre desbordándolas. Y, además, el mero ejercicio de la virtud acaba engendrando tedio cuando le falta un sustento sobrenatural.