за окном черных бабочек крылья сухие от ветра мерцают. но в моей памяти —
искры! на улице детства один за одним зажигаются фонари.
Стихи современного китайского поэта Мэн Хуэя.

https://www.nesovremennik.ru/chernych_babochek

Впроброс, совершенно мимоходом скользнувшее у Подороги: «Поэзия есть индивидуальный миф».

«Случай или случайность — безотчетное и беспричинное начало, в которое веруют отвергающие провиденье».

В. Даль. Толковый словарь живого великорусского языка

Я испытывал слово на огне и на стуже,
но часы затягивались все туже и туже,
И царствующий во мне яд
Властвовал как пустой сон.

«Да, вы попали в стоячую воду. Это сплошная вода, которая смыкается над головой, как камень. Это случается там, где нет разделения, нет изменения, нет ряда. Например, переполненный день, где свет, запах, тепло на пределе, стоят как толстые лучи, как рога. Слитый мир без промежутков, без пор, в нем нет разнокачественности и, следовательно, времени, невозможно существовать индивидуальности. Потому что если все одинаково, неизмеримо, то нет отличий, ничего не существует.

Но кто же в последний момент назвал вас по имени? Конечно, вы сами. В смертельном страхе вспомнили вы о последнем делителе, о себе, обеими руками схватили свою душу».

змея пережила свой яд
Змий пережил свой Ад
человек-поступок пережил свой несомненный подвиг
человек-сомнение пережил общий смех над ним

представьте: булыжник парит
над сияющим белым песком
вокруг него перебирают себя, как струны, лучи златые
друг другу в плечо плачут грешники, а святые
в хитонах молчат от грешников в стороне

один из святых высоко поднимает палец:
«представьте себе существенную мысль –
не вспыхнувшую суммой образов, но переданную словами:
сначала там будет тысяча смысловых слоёв,

потом заведутся неявные, маленькие бреши
и смысл очень быстро станет как решето
в него быстро хлынет тьма, чистое ничто
потом придёт как бы новый смысл и как бы утешит

но говорить самому станет страшно, стыдно молчать»
ему на хитон ставят маленькую печать
срывают хитон, отправляют к грешникам плакать
топтать составляющуюся из слёз солёную слякоть

а сами молятся молча – уже вдали
и новый валун поднимается с снежной земли
вокруг него солнце в размытом морозном свете
и вертится ветер, вертится ветер-ветер

жизнь пережила свой жест приятья, объятья
смерть пережила смиренье смотреть вовнутрь
пустой белый воздух летит как бы птичье платье
размером в всю вдаль-страну, во всю тишину

Василий Бородин

«Бездна, в которую ты толкаешь меня, в тебе самом»
Царь Эдип

Говорят, была еще одна, одиннадцатая заповедь — «не бойся».

Глухо и немо
за глазами там.
Я вижу цветет яд.
В слове каждом и образе.

Уходи. Приди.
Любовь свое имя стирает: она
себя приписывает тебе.