ليس لديّ من الليل إلا بقاياه،
تتأرجح في خيبة روحي المُتعبة،
فلِمَ كلُّ هذا الرحيل؟

تمنيتُ لليلِ أن يبقى، ففي داخلي فجرٌ لا يخبو.

من شدّة ما يختلج في صدري، شيء ما يتسرّب مني… ربما ظلُّ إحساس، ربما لا شيء.

أنتَ يخيفك انطفاء الشمعة، وأنا يرعبني الاحتراق.

ليست أيامًا عصيبة، بل أنا التي روّضت أحزاني الأليفة، فاستكانت في صدري ولم تفارقني.

«متى يُسدِل النسيان جفونه على عيون ما»

أجدني في رجاءات المدى، أتساقط كلما حاولت أن أحملني بعيدًا—بعيدًا عني، عن الريح التي تنهش خطاي، عن الموج الذي يبعثرني كذكرى عابرة، وعن التيارات التي تهمس باسمي ثم تمضي بي إلى التيه. والآن، ماذا أفعل، وأنا الغريبة حتى عن ظلي؟

أركض وراء الطمأنينة كمن يطارد ظله، كلما اقتربتُ، ابتعدت.
أقول: هذه المرة ستنطفئ.
لكن الرماد تحت جلدي لا يزال دافئًا.

صباح الخير، لا بأس، كما قال محمود درويش،"لنا في الحياة شيءٌ يُشبه الفجر".

‏في مكانٍ ما
‏تقفُ نسوةٌ وراء النوافذ
‏كشموعٍ مضاءة.