مرحبًا،

ولأنكِ تعرفينني،
بكل وجوه الحزن والعناد،
وتحبينني رغم انطفاء لمعة عيني أحيانًا،
كمن يحنو على مصباح قديم،
ينتظر شرارته بلهفة،
أحبكِ أكثر،
مثلما يحبّ العائدُ بعد غياب طويل،
طعم المياه الأولى،
أحبكِ رغم الخراب في صدري،
رغم الحروب الصغيرة التي أخوضها كل صباح،
وأعود إليك منهكًا،
كالجنود المجهولين في آخر المعركة،
تحملينني فوق أكتاف قلبك،
كوسام شرف لا يراه سواك.

وحين تلتقطين روحي المهشمة،
كزجاج يتناثر على بلاط المساء،
تلملمينني ببطء،
وتعيدين تشكيل حزني،
حتى أضحك من جديد،
كطفل عثر على لعبته المفضلة.

أحبكِ،
وهذا لوحده كافٍ لأن تظلّ الحياة بيننا،
قصيدة تُلقى بارتجال،
ولا تنتهي أبدًا، يا حبيبي.

-بدر.

مرحباً، في هذا الوقت المتأخّر من اللّيل أخال أنّني كلّما عزمتُ أن أكتب عنك استنفرت كلّ الأبجديّة في مهمّة خطيرة عليها أن تشرح أشياء كثيرة ب ثمانية وعشرون حرفًا فقط! لا عليكَ، أساسًا أنا منذ أن عرفتُك أدركتُ أنّي سأعجزُ يوماً عن تَرجَمتي تِجاهك، والورقة الأخيرة…

قد يجيءُ طيفُكِ في الهزيعِ الأخير
يُربّتُ على كتفِ الانتظارِ
كحلمٍ يُدندِنُ باسمِك
في ممراتِ الذاكرةِ الدافئة

هذا الشوقُ المتكوِّمُ في أضلاعي
يبحثُ عن مخرج،
عن نافذةٍ تطلُّ على حضورِكِ
عن صوتٍ يعيدُ ترتِيبَ الحنينِ بداخلي!

"أنا اصلي منك ومُشتهيك..
بيناتنا ليل الغربة ساكن"
لمثلِ هذه الأغنيات
يترنّحُ القلبُ في زحامِ الغياب
تتفتحُ الحواسُّ على صمتِك
كأنني ألمسُ ظلَّ صوتِك
أو أسمعُ وجهَك وهو يبتسمُ لي.

-بدر.

ونحن صغار

قالوا لنا إن الصمتَ وقارٌ،

فأخفينا وجعَنا خلفَ ابتسامةٍ عابرة،

وتعلمنا أن نكتمَ شهقاتِنا في جوفِ الليل،

وأن نرتقَ جراحَنا بصوتٍ خافت،

حتى صارت أرواحُنا مزدحمةً بالندوبِ الصامتة،

وصار الحزنُ يمرُّ بنا متخفياً،

لا يجدُ فينا متسعًا للبكاء،

ولا منفذًا للانهيار،

فنحملُ أوجاعَنا كما يحملُ الليلُ أسرارَه،

وندّعي أننا بخير... حتى نصدقَ الكذبة.

-بدر.

مرحبًا،

منذُ مدة طويلة لم أكتب لكِ،
وأنا الذي اعتدتُ أن أزرعَ حبَّكِ
في كلِّ طريقٍ أمشيه،
وعلى كلِّ جدارٍ يئنُّ من صوتِ الرصاص.

لكنّكِ تعرفينني أكثر من نفسي، وتعرفين كم يعتريني الألمُ والخذلان، وتعرفين كم أهربُ من الأسئلة التي لا إجابة لها، والتي تعود لتطاردني في كلِّ ليلة ..
صار سؤالي لكِ عند كل ليلةٍ "متى يأتي صباح الأحد.."
وكالعادة، تجيبينني بصبرٍ كأنني الطفل الذي لا يملُّ السؤال، إمّا لأطمئن، أو أملًا في إجابةٍ مختلفة هذه المرة.

أعرفُ أنها الحرب، وأن لا مكانَ للحبِّ فيها -ربما- أو ربما نحن الذين ننسى كيف نحبُّ وسطَ الدمار.
لكن في الحربِ طريقةٌ أخرى للحبِّ، كأن أخافَ عليكِ أكثر، وأحلمَ بكِ أكثر، وأحملكِ في دعائي أكثر.
أعرفُ أنني يجب أن أكون أقوى، وألّا أسمحَ للخُذلان أن يبعثرني أكثر ..
لكنّني أتلاشى يا حبيبتي،
تمامًا كما تلاشى وجه الخُرطوم.
جئتُ لأقولَ لكِ فقط: "مشتاق ليك.." وأحبّكِ.
ثم سألتُ مُجددًا: "متى يأتي صباح الأحد؟"

على العموم،
أنا أُحبّكِ بقدرِ وجعي على الوطن، بقدرِ الغصّةِ التي تخنقني حين أسمعُ عن شهيدٍ جديد، بقدرِ شوقي لمدينةٍ لم تعد مدينتنا،
بقدرِ حُلمي بأن تنتهي الحرب، وننتصر.

أُحبّكِ رغمَ كلّ شيء، وأُحبّكِ لأنَّكِ ظللتِ ثابتةً وسطَ الخراب، ولأنَّكِ الحلمُ الذي كتبته مرارًا، والمرأةُ التي صليتُ لأجلها سرًّا ..
أُحبّكِ لأننا أقوى من الحربِ، ولأنني أرفضُ أن أحقق أمنية المليشـــ•ــيا بأن أقتل الأمل بيدي، أو أن أموتَ دون أن أعيشَ حُلمنا.

سأحبّكِ كي أقهر من أراد لنا الفناء، وسنبني لنا حياةً رغمَ الدمار، وسنتزوج وننجب أطفالًا سيحكون عن هذه الأيام، عن كيفَ قاومنا، وكيفَ بقينا، وكيفَ لم ننكسر.
أطفالنا أيضًا سيحمونَ هذا الوطن، كي لا يعيشَ العشّاقُ القادمون الحربَ ذاتها.

-بدر.

بدون ظلال
مشوارٌ من شمبات نحو المزاد

أنا الغارقُ في التفاصيّل
أحيا بالذكرى فقط ..
يمضي العمرُ دون وصولنا إليه
لأنا عالقون هناك
في الحُلمِ
في التيهِ
وفي ركنٍ يعجُّ بنبض الآمال

ومن شمبات إلى المزاد
تتفتّح أسماؤكِ أنتِ
ينحاز الطريق إليكِ
لو أن السحاب يرقّ
في-أحمد قاسم- تحديدًا
لأجل غنوة محمود
"بنفرح بشذى النوار وقت شمس المزاد تحلا.."

-بدر.

أصابني خَدَرُ الزمن
لأنني تأملتُ في توقيت حضوركِ
في عبور المسافة التي تختصرها عيناكِ
في ليلٍ لا يكتمل إلا بنجم حديثكِ

وفي صقيع الغيابِ
أصابني خدرُ الروح
لأنني حاولتُ أن ألمس عمقكِ دون أن تُرهقني الدُروب
حاولت أن أناديكِ باسمكِ
كأنني أرتل سر الحياةِ
دون انتظار إشارةٍ من الوقت
أو همسةٍ من الحنين.

-بدر.

خاوٍ - كمِرآةٍ - المساءُ هنا
يعيدُ وجهي بلا ماضٍ ولا آنِ

والليلُ

إلا - طيفكِ -
نافذةٌ وسقفُ صمتٍ
غريبانِ

أُذيبُ صدى ذكراكِ
فيغرقني
حضورُ الغيمِ
حتى جفَّ وجْداني

والعابرون..
خطىً لا تحملكِ
فكلُّ مَنْ مرَّ
صار مثلَ النسيانِ
..

❎ وِدّ مدني.
✅ وَدْ مدني.

وَد مدني: أي وَلَد المدنيّ بالعاميّة السودانيّة نسبةً إلى مؤسسها الفقيه محمد بن مدني، وليست من الودّ كما يحسب بعضهم، وإن كانت تُوَدّ.