Карандаши

Стою в Зелёном яблоке, мой взгляд сразу выцепил из пестрой, людской толпы, одну пожилую женщину.
Одета не по нашему, явно приезжая.
Но лицо... Таких умиротворенных лиц я не встречал, ни у нас, ни живя за пределами Дагестана.
Женщина что то напевала себе под нос ,пока ее мужчина укладывал в тележку продукты.
Меня потянуло к этой парочке как магнитом .
Толкаю тележку перед собой, лавирую, как Шумахер между стеллажей. Вот я рядом. Вах ! Да она напевает на французском. Теперь понятен этот взгляд. На душе становится тепло. И немного завистно.
Я не могу смотреть на этот мир такими глазами , напевая себе под нос песенку. Что подумают вокруг ? Сумасшедшие ?
На кассе по неимоверному решению судьбы, они оказываются передо мной. По разговору с продавщицей, понимаю, дедуля наш земляк.
Старичок расплатился картой . Начинают пробивать мои продукты.
И вдруг дама говоря ему что то на французском, протягивая пачку карандашей. Забыли пробить понимаю я , даже не знаю французский.
Кассирша надменно говорит
- Ждите теперь, я уже его продукты пикаю.
Как я мог упустить такой шанс , оплатить эти секунды теплоты, от ее песенки, от ее счастливых , отрещенных глаз.
-Включи в мой счет.
Дедулька рассыпается в благодарности. И переводит своей спутнице мою просьбу.
Видели бы вы, ее удивленные глаза.
Опять лепечет, своим милым французским.
-В Париже, так бы никто не поступил, переводят мне.
И расплывается в такой улыбке. -Mercy.
В Париже, так бы никто не поступил, всплывает у меня иногда эта фраза .
И почему-то на душе становится тепло и уютно.
Надо сьездить в Париж и купить кому нибудь эти волшебные карандаши, что могут подарить пару секунд счастья.

Перевелись ли настоящие мужчины, которые давши слово умеют его сдерживать? Вам встречались такие?

Полная драматизма история из нашей семьи.

Сулейману подошла очередь замещать брата на дальних пастбищах. Когда мать спозаранку пошла будить сына, то в постели его не оказалось. Он уже ушел. Забрал бурку и приготовленный накануне узелок с едой. Но до места так и не добрался. Думали что сорвался с горы. Искали долго. Он исчез. Как-будто провалился сквозь землю.

Одним предвоенным днём в ворота дома дедушки постучали. В селении на пути конной тропы его дом стоял первым. Путник представился. Он был из аула находящегося за горой. Сказал, что ищет человека, которого лично не знает. Назвал имя и род. Привязав коня, дедушка пригласил его в дом. Гость искал бабушку.

Отдохнув с дороги, он вытащил из хурджинов десять женских платков чалагъай*. Сказал имя дарителя и передал в руки бабушки. Гостинцы были от брата Сулеймана. Во времена его исчезновения она была маленькой девочкой. Те были смутные времена революции.

Бабушка заплакала. Стала расспрашивать про брата. И не получила ни одного ответа. Гость твёрдо отказался больше что-либо говорить. Сказал, что давал мужское слово передать в руки сестры подарок, не рассказывая про его внезапное исчезновение и личную жизнь.

«Это была неожиданное знакомство»,-сказал гость. «В одном городе у меня была кратковременная встреча с другом». Прощаясь с ним, он заметил, что уже больше полчаса их разговор подслушивает один человек. Подошел к нему. Тот извинился. Сказал что наслаждался родной речью, которую давно не слышал. Они разговорились. Незнакомец узнал, что гость уезжает домой. И попросил об одолжении. Но, прежде чем рассказал о себе и передал подарок, взял с него слово: всё что он услышит останется между ними. Получив утвердительный ответ, зашёл в ближайший магазин и купил те самые платки.

Гость с дедушкой стали кунаками. Навещали друг к друга на конях пока им позволял возраст. И каждый раз бабушка просила рассказать про брата. Мягко отказывая ей, он всегда отвечал: «Не могу, сестра. Как же я предстану перед Всевышним?»

Чалагъаи бабушка распределила между дочерьми, коих у неё было четыре. Сама тоже носила. Чёрный с каймой. Каждый раз поправляя на голове, разговаривала с ним. Как-будто с братом.

Мамины платки перешли ко мне. Когда я накидываю их то представляю какие душевные муки испытывал человек, видя страдания бабушки. И он до конца своих дней с честью вынес это испытание.

У бабушки было пятеро братьев. Судьба катком прошлась по ним. Раскулачивание, высылка по этапу, война… Но это уже в других историях.

Я надеюсь, что на небесах они все встретились. Бабушка и её братья. И Сулейман, наконец-то, рассказал им тайну своего исчезновения…

*чалагъай (лакск. яз) - женский платок ручной работы из тончайшего шелка с натуральными красителями.
Производился в Азербайджане.

PS/ На самом деле истории три. Но об остальных в другой раз.

Снова наступили деньки, когда не успев ещё проснуться, я испытываю тревожность. Это вязкое, словно недоспевшая хурма, ощущение в груди, во рту, в руках до кончиков пальцев

Мир перестаёт иметь смысл. Меня снова кидает в вакуумную бездну. Это перманентное чувство экзистенциального ужаса, открывает дверь с ноги в мою душу, и приходит ко мне в гости как старый друг
- ну че, здарова отец
- какой я тебе отец, вали отсюда
- не так быстро дорогая, где же твое гостеприимство как в старые добрые времена
- ну как сказать добрые... если хотелось умереть не каждый день, уже хорошо

Ехидная, морщинистая, скрюченная тень нависает надо мной и смеётся через зубы глядя в лицо

На миг меня охватывает страх. Сумею ли я справиться с ним. Я такая маленькая, а он такой большой. Металлический вкус во рту и боль заставляет меня одёрнуться и расслабить сжатые зубы. Я делаю глубокий вдох. Раз, два, три, четыре, пауза. Медленный выдох через рот. Я расслабляю тело, обнимаю себя за плечи и мягко поглаживаю.

Вчера было столько дел в городе, вечером ещё остались гости допоздна. Свекрови ведь не объяснишь , что ты интроверт и твоя социальная батарейка за день высушилась. Ночной намаз откладывался до неопределённого момента. Азкары, которые всегда приносили умиротворение, вдруг стали тяжёлыми для языка. Коран так и остался лежать на тумбочке. Будто чья-то рука настойчиво закрывала мои веки и я провалилась в сон

Солнечный свет мягко освещает комнату. Рядом мирно сопит муж. Мои глаза натыкаются на Коран. Я справлюсь. Я справлялась много раз будучи намного слабее чем сегодня. У меня есть все средства для этого. У меня есть оружие. Да да! У меня есть очень мощное оружие. Его дал мне Всевышний. Я могу использовать его в любое время, в любом месте и на любом языке.

Посланник Аллаха (мир ему и благословение) сказал: «Дуа – это оружие верующего, опора религии и свет небес и земли» ("Джамиуль-ахадис" № 12408)

Где же я найду защиту лучше, чем защита моего Создателя. Где же я найду прибежище, как не у Милостивого. Чьим словам же мне верить, как не словам Справедливого

«Взывайте ко Мне, и Я отвечу вам» (40:60)

«Воистину, обещание Аллаха было правдиво, а я обещал вам, но не сдержал данного вам слова. У меня не было над вами никакой власти. Я звал вас, и вы послушались меня. Посему не порицайте меня, а порицайте самих себя. Я не могу помочь вам, а вы не можете помочь мне. Я не причастен к тому, что ранее вы поклонялись мне» (14:22)

Я встаю и делаю омовение. Вода очищает, смывает струп отчаяния сковывающее тело. Поднимаю руки, Аллаху Акбар, С именем Аллаха Милостивого Милосердного... Эти слова обращенные к Богу светятся словно патронус, отгоняя печаль, тоску и депрессию. Ехидное лицо испарилось

Моя жизнь имеет смысл. Я имею ценность. Возвышенный, Мудрый не создаёт ничего понапрасну. А земная жизнь всего лишь игра и потеха (29:64)

Кучерявая голова просовывается в дверь

Если человек хочет найти время для медитации в квартире, где его соседи трое маленьких детей, то начало дня – его единственный друг. У России двое союзников – флот и армия. У отца троих детей – раннее утро. Неприятель использует все виды оружия и пыток. Шумовые атаки – драки, плач и визг. Требования посмотреть, как они научились чему-то новому. Спрашивание разрешений, вопросы кто сильнее, ультиматумы по поеданию сладостей.

Когда ты работаешь в офисе, то это периодические боестолкновения. Когда фрилансерствуешь – это окопная война. Причем в той конфигурации, когда неприятель превосходит тебя числом и количеством снарядов.

За кучерявой головой появляется маленькое тело в пижаме. Луиза пытается что-то говорить, но я непреклонен. Я твердо намерен отразить эту атаку и сохранить свои утренние осознания в безопасности.

Она идет к выходу, разворачивается и своей детской манерой иллюстрирует мне то, о чем я думаю сегодняшним утром. Выпучивает глаза, показывает мне язык и демонстративно закрывает за собой дверь.

Мне 36, а Луизе 3. И чем старше мы становимся, тем сильнее забываем кто мы есть. Забываем потому, что надеваем на себя такое количество масок, образов и отождествлений, что потом ходим к психологам искать себя настоящего за этими покрытиями. В какой-то момент смотря в зеркало и видя все эти слои, мы даже думаем – а кто я без всего этого? Чего мне на самом деле хочется?

Любое отождествление–это груз. Я–хороший отец. Хороший сын. Коллега. Партнер. Сосед. Достойный член общества. Успешный предприниматель. Эти внешние определения как слои луковицы. Снимая их одну за одной, мы плачем. Потому что они настолько плотно приросли, что избавляться от них больно.

Быть учеником жизни. Познающим. Интересующимся происходящим вокруг. Играющим в игру без привязки к результату. Это роскошь, доступная немногим из нас. Понимание, что любой внешний результат — следствие ученического подхода к жизни, делает нас свободными. Все остальное – заковывает.

Из этого рождается вопрос, который нам всем неплохо бы задавать себе каждое утро. Могу ли я как Луиза выпучить глаза и показать язык когда мне захочется? Или это не соответствует моему образу?
https://www.instagram.com/p/C_fw8Bkoo3c/?igsh=d2g3NXd0Y3RyZnNx

Хочу, чтоб меня также бомбило по жизни как мужиков на распродаже в Фигаро. Какой драйв, какой, черт возьми, класс шоппинга! Армани, балдинини, фаби экстатично отдавались в руки опытных мачо. Сколько ухоженных продвинутых тигров и львов на квадратный сантиметр: госслужба в обед заскочила, бизнес вальяжно чилит у аксессуаров с меткой 50%, спорт готовится взять на болевой кроссы от Версасе, ну, ладно, …че - не дьявол тут носит Прада, поверьте на слово!

Словила инсайт, что в этой цепочке эволюции на каком-то повороте мужики нас переплюнули. А как еще объяснить этот запрещенный шейк из дофамина с тестостероном на первом этаже и на контрасте унылая жизненная драма дагестанской женщины на втором?

И если внизу все на чувстве-кайфе-драйве в лучших традициях инфобизнеса, тут в зале прекрасной половины человечества прекрасного мало на самом деле - вычислительная система искрит на уровне планирования госбюджета не меньше. Тяжело, корыстно, без души. Ну не то, девочки, не так.

К чему это я все? Вывода сразу два.
В Фигаро ликвидация коллекции и надо успеть пробить свой финансовый потолок и доказать, наконец-то, Вселенной, психологу и соседу как ты себя умеешь любить.
Вывод два - дагестанский мужчина эволюционировал. Они смогли. А ты нет.

#ОсеньТысячиСлов

*Автор: https://www.instagram.com/gadzhievakr

(*Инстаграм- запрещено в РФ)

- Я выбрал быть мудрецом, но у меня хорошо получается быть дураком. - ответил он

Есть у меня сосед. Русик зовут. Выходя в магазин, гуляя по городу, даже по дороге в универ я его встречаю. Стоит у какой-нибудь красивой машины и пытается разглядеть, какая там у неё максимальная скорость. Все водители маршруток знают Русика. С ними он болтает часами. А каждый раз при встрече со мной задает 3 вопроса:

Чья мафия сильнее - наша или итальянская? Почему в Махачкале все мухоморы, и когда мы уедем из этой страны? Даже он понимает что это нужно сделать.

И каждый раз я отвечаю:
Вито Корлеоне уделал бы любую нашу ОПГ; скоро уедем, родной, оставим этих мухоморов гнить.

Одним дождливым вечером я сижу злой, стрессую из-за предстоящего экзамена и отправляю всех причастных за отсутствие света в Махачкале в сексуальное путешествие. За окном слышу смех Русика. Настолько звонкий, что мои молоточек с наковальней вибрируют от удовольствия. Он гуляет под дождем. Улыбается и смеётся. Я задумался, неужели чтобы быть счастливым нужно родиться «особенным». Почему мы выбираем стресс, когда можно просто выйти прогуляться под дождем?

Эти размышления напомнили мне мой первый курс. Пара по латинскому языку. Шли на неё с надеждой научиться экзорцизму, а нас учили как писать рецепты. Получалось плохо. В перерывах между очередными «миске фиат пулвис» мы с одногруппником любили поговорить о высоком:

- Кем бы ты хотел быть, дураком или мудрецом? - начал он
- Устал я быть мудрецом. Постоянно о чем-то думать. Всё ставить под сомнение. И этот стресс из-за любой мелочи. Хотелось бы дурачком походить. А ты?
- Я выбрал быть мудрецом, но у меня хорошо получается быть дураком. - ответил он.

Решив последовать примеру Русика, я встал, оделся и вышел на улицу. Дождь лил как из ведра, но мне было всё равно. Весь негатив был смыт. Проблемы не казались такими значительными. Они не исчезли, но я больше не позволял им управлять моим настроением.

Вернувшись домой, я понял, что мудрость не всегда заключается в глубоком знании и постоянном самоанализе. Настоящая мудрость - это умение быть счастливым, не смотря на обстоятельства, умение видеть свет даже в темноте. И если иногда для этого нужно быть немного дураком, то пусть так и будет.

Мы вернулись!

Вы наверное забыли, но нам не сложно напомнить:
«За час до полуночи» , это проект призванный поддержать дагестанских авторов и показать, что в республике много думающих, глубоких, интересных, пишущих людей.

Пишу на днях smm-специалисту узнать стоимость курсов.
Спустя полчаса телефон начинает просто разрываться от несметного множества сообщений. Отвечает её менеджер.

Уточняет что именно меня интересует, подробно расписывает все тарифы, разжевывает содержание каждого.
И все сообщения наполнены такой заботой. Каждое слово, каждая буква пропитана таким чутким вниманием. Столько интереса к моей персоне, к моим переживаниям и потребностям. Мой внутренний ребенок растроган и расчуствован - его обняли, приласкали, обогрели и наградили шоколадкой.

Я невольно начинаю искать контакты родителей в телефонной книге, чтобы пожаловаться на недостаток внимания к моим детским «хочу». Мысленно блокирую всех некогда названных друзьями людей за неумение быть такими же соучастными к моим проблемам. Собираю в голове пазл обиженных слов, чтобы выносить супругу мозг как только он вернётся с работы. Уже тянусь к коробочке со специями, чтобы пересолить борщ, переборщив с солью.

Все книги по психологии потерпели крах в надежде быть прочитанными мною. К черту эти дурацкие советы по выстраиванию межличностных коммуникаций и проработке каких-то там надуманных детских травм.

Добрый день, Асиль! - даже Сбербанк сегодня приветствует как-то по-особенному тепло, будто больше не хочет навешивать на меня мильён неподъемных кредитов.

Перехожу к оплате.
Так, стоп! А что там по стоимости?

Перечитываю тарифы.
Что-то на богатом.

- Вы уже определились?
- Да
- Какой тариф выбрали?
- Тот, что мне, увы, не по карману…

Больше сообщений от моей милой собеседницы я не получила.
Забота, соучастие и внимание растворились вместе с осознанием упущенного времени на нищеброда из директа в инстаграм.

Ну что ж, пойду приготовлю вкусный борщ, позвоню любимой маме, напишу верным друзьям и встречу заботливого мужа с работы.

В каждом дагестанском ауле есть они…

Каменные громадные дома, которые становятся незаметно каменными громадными глыбами.

Невысокие заборы и ворота с колечком для стука. Откроешь их, а там травы наросло с человеческий рост. Обветшалые и ссыпающие краской лестницы, которые норовят скинуть любого, кто захочет подняться. Людям тут уже не рады. Здесь хозяйствует природа. С каждым днем пробирается в самые труднодоступные места, чтобы оставить там знак своего господства — зелень, плесень или мох.

Войдешь внутрь и окунаешься в совершенно другой временной отрезок. Вот прямо на столе застыли чайник с приборами и чашками. Рядышком молчит граммофон, а пластинки лежат стопкой и источают специфический запах. ПолОвины скрипят под ногой, а из ветхих оконных проемов веет свежестью прохладного горного ветерка.
Пауки здесь находят раздолье для своих узоров, а птицы зачастую вьют гнезда.

Застывшее время читается и в убранстве, интерьере. Пружинные кровати, диваны с мощной спинкой, тахта. В спальне зеркало с причудливым обрамлением. Оно видело не одно поколение, судьбу. А теперь и тебя. Массивный шкаф и сундук хранят почти новые наряды, ткани, платья, которые уже никогда не украсят женские фигуры.

Все здесь как немой укор. Как напоминание, насколько скоротечно и зыбко время. Как меняется жизнь. Как меняются приоритеты, поколения и их бытность.

Большие каменные дома превращаются в большие каменные глыбы. И это так грустно, если вспомнить, какими силами эти дома строились. С какими надеждами на светлое будущее собственноручно ставили камень на камень. Строился не только дом. Строилась история. Строилось будущее.

Оказалось будущее имеет совершенно другие адреса. История меняет уклад жизни и урбанизация оставляет дом в селе осиротевшим одиноким ребенком.

Очень нравится тенденция к желанию сохранить наследие. Вдохнуть новую жизнь в такие дома, остановить разрушение. Пить чаи за тем же столом, скосить травы, что была с рост человека, смотреть чаще в те же зеркала. Жить. Напомнить стенам детский хохот, разговоры, суету приготовления пищи.

Большие каменные дома превращаются в каменные глыбы. Многие — уже. Это ничего на самом деле.
Главное, чтобы наши души никогда не превращались в эти самые каменные глыбы.