В мистецтві немає психічно здорових людей. Мистецтво для втечі. І
Усе це ліричне "кохання" на рівні ідеї банально приречене.
І вся наша вартість залежить від чесності перед людьми і перед собою.
Ми схожі на кашу із комплексів — паримось, потім збираємось комом у горлі.

Нас споживають, нас перетравлюють, змішують з масами.
Щось прочитають, лайкнуть за звичкою, може напишуть, що вірші прекрасні,
Та й все по тому. Мистецтво тоне і ми помремо.
Лишаєм душу у власних творах, та їй затемно,
Бо ми перегоріли.

Цікаво, а чи не пов'язане якось слово "рідненькі" з родом неньки, і чи не було такого, що спершу використовували його, а вже потім скоротили до "рідні"?🤔

Схоже, казка закінчилася...

Останнім часом я таааак багато пишу....
Але є нюанс👀

Я плачу...

@maLvaaaaaaaaa

Коли 
кожен куточок нашого світу 
зімкнеться 
за подобою твоїх губ,
Обірвавши останнє слово на самому початку,
Я лежатиму біля тебе, вичавлюючи з уже мертвих легень 
залишки 
повітря.
Щоб наша історія не залишилася недосказаною...
Але залишаються лише подряпини 
на стінках 
легень.

Думки сплітаються 
в клубок і, не вимовлені, застрягають у горлі:
Лоскочуть,
Царапають,
Тиснуть.
Випльовую їх, мов той кіт, котрого ти підібрала з вулиці
на початку нашого міту
Про кохання
Чи просто зустрічі?
Де спершу стислися куточки твоїх губ,
Потім моє серце 
І весь світ,
Обмежившись твоїми особистими кордонами, 
які щільніші 
за мою свободу.
Немає чим дихати
І єдиний спосіб не померти від асфіксії — піти 
по-англійськи.
Бо я ж джентльмен!
І як кіт — 
втікаю від тебе, 
бо не вмію бути щасливим.
Зализую рани, витягуючи з них нові шерстинки і знову 
давлюся ними.
Вдар мене,
Бо інакше я вдарю тебе
Або вдарюся в релігію, щоб більше не бачити яскравих кольорів,
Бо я ж усе повторюю за котом.
То може він і є — 
бог,
Що дав мені одне зі своїх життів?

Пожертвуй життям — стань жертвою для блаженного "я", що тебе пожирає
Щоденно, почавши від щемних бажань, лишаючи шрами, що тягнуться вгору
До граней гортані і глушать твій голос. Натомість воно керуватиме словом,
А ти — лише засіб для цього.
Бувай.

За слухами, в цьому заслуга тих слуг, що послухали службу в соборі святого
Майбутнього, тож розбрелися по вухах і вкоренилися з муками в серці
Тих, хто почув те, що схоже на чудо, і вирішив, що він готовий до цього,
Ось тільки до цього ніхто не готовий.
Мистецтво

Довершує звершення зменшенням наших вершин, опускаючи їх у підніжжя
Новим поколінням, яким наша стеля почне слугувати хиткою опорою.
Дні боротьби за місця на сторінках історії знову нічим не закінчаться —
Кожен з квитків у друковану вічність
Сплачений кров'ю.

А в тебе нестача. Мистецтво невдячне. Почуй мене, старче, можливості втрачені.
Лиш кілька нащадків тебе пам'ятатимуть. Пам'ятка — пам'ятник на кладовищі.
Сотні нотаток, які написав ти, не стануть причиною для біографії.
Знаєш, єдине, що вони знатимуть —
Дату, коли ти помер, і коли народився.