**непроза ч.2

* (VIII)поэт в россии – больше, чем поэт

но меньше,

чем все остальные

* (IX)

фальшиво фальшиво фальшиво
нескладно нескладно нескладно
и всё же и всё же и всё же –

слагаю слепую судьбу

* (X)

художественный приём – это когда у твоего отца обнаруживают рак, а ровно через неделю ты видишь его на кладбище

я так хотел посвятить ему лучший текст

я так хотел, но снова и снова получались ебанные сопли

ебанные сопли, выдаваемые за искренность

неужели нельзя по-другому?

просто умение быть откровенным – и есть поэзия, к чёрту всё остальное.

люди любят говорить: "искусство нуждается в зрителях"... – но хорошее стихотворение – это всегда стихотворение вне адресата

кому нужна история человечества? кому нужна история человека? – разве что в качестве художественного приёма.

если бы я мог выбирать – я бы никогда не спасал бездомных котов
я бы никогда не угощал нищих сигаретами
я бы никогда не прикасался к литературе

слово не стоит ничего – и потому оно бесценно

тишина стоит слишком дорого и потому (потому ли?) мы выбираем такие нелепые, такие фальшивые, такие напрасные слова

художественный приём, воплощающий афёру, которая нас погубит.

просто умение быть откровенным – и есть поэзия, к чёрту всё остальное

* (XI)

капли дождя ударяются о холодный шифер, – но я слышу лишь воющее на повторе "господи иисусе господи иисусе господи"

боевой медик с позывним иисус был убит несколько дней назад.

прямое попадание в голову.

моментальная гибель.

прошло трое суток, прежде чем его тело удалось эвакуировать из зоны артиллерийского поражения.

прошло трое суток. никто так и не воскрес.

прошло трое суток.

в этой истории нет ни девы марии, ни понтия пилата.
в этой истории нет ни креста, ни плащаницы.
в этой истории нет ничего,
кроме ветхозаветных страданий.

капли дождя продолжают ударяться о шифер.

Господи Иисусе,
Сыне Божий,
помилуй нас

* (XII)

когда бы я не умер – это будет "сегодня".

очередное "сегодня".

на чёрной тризне

под белой сенью

моих иллюзий

(c) @tmnv_txt

вот и всё. ты теперь постижима.
вот и всё. ты однажды умрёшь.

за тобой – ни царя, ни режима, –
что останется?... – едкая ложь.

...
обречённое чёрное слово,
скороспелые белые дни... –
как же так? – ты лукавила. снова:
"боже правый, – спаси сохрани"; –

но, похоже, – никто не очнётся,
но, похоже, – никто не вернёт
этот берег, обласканный солнцем,
этот горький, мучительный год.

...
вот и всё. ты теперь постижима.
вот и всё. ты однажды умрёшь.

за тобой – ни царя, ни режима, –
что останется?... – адская дрожь.

(с) @tmnv_txt

бессилие.
не пишется, не спится; –
мучительно до ужаса. и вновь
я плачу, собирая по крупицам
слова, обожествлённые виной.

слова, что истолкованы неверно.
слова, что не похожи на слова;
звучи во мне, хтоническая скверна, –
изнанка мирового торжества...

бессилие.
потёртые афиши.
вокруг меня – ни ангелов, ни муз;

...любимая, – я падаю всё ниже.
...любимая, – я вряд ли поднимусь.

(с) @tmnv_txt

Прошло, померкло, отгорело,
нет ни позора, ни вины.
Все подлежавшие расстрелу
убиты и погребены.

И только ветер, сдвинув брови,
стучит в квартиры до утра,
где спят лакейских предисловий
испытанные мастера.

А мне-то, грешному, всё яма
мерещится в глухой тайге,
где тлеют кости Мандельштама
с фанерной биркой на ноге.

(с) Бахыт Кенжеев

мне не пишется, не поётся.
отголоски чужих эмоций
будут связывать нас веками;
между рёбер – холодный камень.

кто твой идол, кому ты предан –
так ли важно? встречая лето,
я стою в опустевшем сквере –
и не верю слезам, не верю.

Женин дом разбомбили в марте.
два цветка на могиле Кати;
хватит мямлить, – какого чёрта
абрис горя настолько чёток?

здесь, у кирхи, мы пили с Дашей.
боже правый, куда нам дальше?
разрядите в меня обойму, –
мне не больно, клянусь, не больно.

как там Настя? – хоть мы не вместе –
вздёрнусь, если... нательный крестик
не способен спасти от пули.
а ты помнишь, как я в июле

целовался с тобой на крышах?
брось, родная, – господь не слышит
ничегошеньки, даже залпа
сотен "смерчей". восток и запад –

прах и пепел. вот фото Оли,
вот – Андрея. забудь о боли.
отрешённо кури, как будто
ты проснёшься февральским утром,

и окажется – это снилось;
чёрный ворон, речная сырость,
едкий воздух, разлуки отзвук, –
нашей смерти стальная поступь.

вьются строки, мутнеет разум.
"нужно было погибнуть сразу", –
эта фраза звучит как мантра
каждый вечер с начала марта.

сила – в правде, а правда – в том, что
мне от правды сегодня тошно;
победитель всегда безгрешен –
где же карма, поведай, где же?

пыль мешается с тёплой кровью.
в сотый раз я глаза закрою,
чтоб, не видя гробов дощатых, –
у вселенной просить пощады.

с кем ты, парень? – я с тем, чьи руки
перебило осколком. хрупкий
мир поломан. спасаться поздно.
люди гаснут, подобно звёздам.

с кем ты, парень? – я с тем, чьё горло
пережало удавкой. свёрла
входят в сердце моё всё глубже;
скрежет гусениц, грохот ружей.

с кем ты, парень? – я с тем, кто умер.
кто растаял в далёком шуме.
кто уже не прошепчет "мама", –
ведь молитв оказалось мало,

чтобы выжить. – и здесь ни грамма
стихотворчества, это – травма.

на могиле краснеют маки, –
ангел комкает лист бумаги.

12.06.2022.

(с) @tmnv_txt