У меня есть блокнотик, в который я записываю прочитанные за год книги. Как-то стало любопытно, сколько и какие книги я за год читаю, и я начала записывать. Интересно потом, в декабре, побегать по названиям и с удивлением понимать, что некоторые книги я напрочь забыла. Ну, в смысле, не сюжет, а что я вообще их читала 😁

Если раньше за год выходило 50-60 книг, то теперь около 20😁. Я понимаю, что книги это не гонка, кто больше прочёл и все такое. И дело даже не во времени, которого у меня тоже стало сильно меньше.

Но раньше книги меня захватывали! Я поглощала одну книгу за другой, будто у меня словесный голод. Но в последние годы это ушло. Все меньше и меньше книг меня по настоящему цепляют. Многие я бросила на середине. Я теперь долго-долго думаю, прежде чем купить книгу.

Меня это очень удручает. Чтение всегда был для мня огромным удовольствием. Может, это какая-то профдеформация😁🤷 Может, выгорание. Но как-то этот период затянулся и как-то это совсем не весело🥲

И ещё. Про рукописи, которые удивляют авторов. Мне вспомнился рассказ (или это было в интервью? Или в книге про то, как писать книги🤔 не помню) Стивена Кинга. В одном из романов он сильно запутался в линиях и конфликтах. Ходил-бродил и никак не мог понять, как развязать все это нагромождение. Но решение ему всё-таки пришло. Он просто на хрен взорвал город, где собрались все эти проблемные персонажи😅 И книга сразу потекла дальше😁 Тадаааа😁

П. С. я вообще не фанат Кинга, но про писательство у него очень толковые мысли.

Признаться себе, что рукопись зашла не туда, трудно.

Начало истории тут
https://t.me/bitter_tea_ak/1557

Особенно, если дело не в крошечный истории, а самой большой моей вещи. Всеми силами игнорируешь тревожные звоночки, потому что хочется уже закончить и выдохнуть.

Но стоит признаться самой себе, что идёшь не туда, разрешаешь прийти новым второстепенным, но важным, персонажам (которых теперь надо органично вписать в весь роман😁), как становится, неожиданно легко. Будто в душой комнате открыли форточку.

Появляется новый интерес! Чем же ещё меня удивит эта книга. Казалось бы, уже почти финал, все ясно, осталось связать концы, но нет, книга продолжает меняться!

Конечно, читатель об этом не узнает, он прочтёт финальную = идеальную версию. Но я то наблюдаю процесс! Как книга живёт своей жизнью, углубляется, дышит!

Это магия какая-то. Честно.

Как-то незаметно подкрался Мабон. С каждым годом колесо крутиться все быстрее и быстрее. Но если чему-то и учат праздники колеса, так это смирению и принятию. Всему свое время.

Я люблю Мабон. Люблю, когда год поворачивается во тьму, а на мир вновь опускается покрывало тайны. Границы истончаются и начинаешь чувствовать другую сторону. Она похожа на холодную озерную воду. Зачерпнешь рукой — прозрачная, но если смотреть вглубь — можно разглядеть космос.

Я редко как-то специально отмечаю вехи колеса, но внутри всегда чувствую переход. Как переключение передачи на механической коробке. Меняется скорость жизни, смещается её фокус.

Хотя, вру. На Мабон мы всегда собираем и развешиваем над окнами и дверями веточки рябины. Это оберег, который на Остару нужно сжечь. А ещё начинается время свечей, когда живой огонь помогает не сбиться с пути?

С Мабоном всех причастных!

Уффф, тяжело давалась мне эта книга. В самом начале я буквально прогрызалась вперёд ? То ли никак не могла проникнуться персонажами (хотя они объёмные и очень хорошо прописаны!) то ли индийский сеттенг это вообще не моё (но "Бог мелочей" Арундати Рой одна из любимых). С может летом хочется чего-то менее эпичного?, но книга шла тяжело где то до середины. А потом полетела! Герои вдруг любимые и судьбы их в самое сердце и так оно все глубоко и проникновенно, что прям ах! И да, это эпично! Очень мастерски все связано, закручено, подсвечено, остаётся только удивляться объёму проделанной работы и таланту автора.

Неоднозначное у меня отношение к семейным сагам. С одной стороны интересно наблюдать как меняется человек, как с ним случается жизнь со всеми её трагедиями и радостями, как она накладывается на большие исторические события. Но с другой — меня всегда слегка угнетает конечность, временность и невозвратность этой жизни. Вот ты читаешь, как герой рождается, а через двести страниц его уже нет, а история продолжается. Угнетает именно потому, что в реальной жизни все точно также. Люди проживают жизни и уходят, а история продолжается. Это очередной раз напоминает о моей собственной конечности и невозвратности. Но в тоже время помогает это принять, как естественный ход вещей.

Другую книгу Вергезе тоже взяла на заметку, но, наверное, не скоро буду её читать?

Люблю сентябрь и люблю себя в нем. Когда тепло ровно настолько, чтобы ходить в свитере цвета терракота и красного вина, идеально вписываясь в окружающие пейзажи. Запастись имбирём и корицей для будущих пирогов. Сложить на полочку осенние книги, чтобы истории не только шептались в шкафу, а радовали глаз. Да, я люблю просто смотреть на стопки книг?  Люблю, когда солнце греет, но ветер дышит зимой. И от этого контраста внутри все подпрыгивает, радуется, дзинькает. Я люблю осень. Она вся про контрасты, но и про полутона и оттенки тоже. Невозможное время! Хочется гнездоваться, всех этих пирогов, фильмов, пледов, но в тоже время меня всегда тянет бродить. По звенящим лесам, по тихим полям, по дождливому городу, будто между мной и осенью есть негласное соглашение. Она меня наполняет, но для этого мы должны остаться вдвоём. Наверное, что-то похожее чувствуют все романтики и поэты.

Люблю этот момент глубокого перехода, когда скрипит вселенское колесо и мир разворачивается во тьму. Но в этой тьме — жизнь. Она нужна, чтобы все накопленное за лето перебродило внутри, сплавилось, перемешалось и вышло наружу в творческом порыве. Осенью я всегда пишу по ночам, когда на мир опускается темнота и тишь, когда граница между мирами становится зябкой и я остаюсь один на один со своими персонажами.

Люблю сентябрь и люблю себя в нем?

Пока муж с сыном строят  домик (не на дереве, но тоже на высоте) на даче, я читаю Сосновую. За прошлое лето, пока редактировала, я почитала её раз 20? Но в бумаге — первый.

А это совсем другое. И вроде бы знаешь текст почти дословно, но он все равно затягивает. Вот ещё главу и все. Нет, ещё главу. Вот эта точно последняя ?

В бумаге можно дистанцинироваться от текста, будто и не я его написала и увидеть новыми глазами. Не ковыряться в тексте, как при редактирование, а просто читать. Как читатель. И это магия конечно. Особенно, когда выныриваешь из текста и такая: "Вау! Это я что ли написала? А прикольно!" ?

Все-таки очередной раз убеждаюсь, что книга и текст разные вещи. "Книга" — это результат работы целой команды. Когда текст становится книгой он уже не принадлежит автору целиком. Текст уходит в мир и становится чем-то большим. И отпускать его очень волнительно?

П. С. вот недавно ушёл в мир ещё один мой текст. "Пешком по небу "очень неодназначный текст. Острый, больнючий, но такой красивый. Очень переживаю, как его встретят??

Крутецкий отзыв на мою Тортугу ??