كأنني أقرأ كتابًا باستمرار
ينقصهُ صفحة،
وهي دائمًا الصفحة الأهم.

حسنًا
عيناكِ لم تكن خضراء..
ولا زرقاء..
هي عيون نرجسية عادية..
وكنتُ أُحبكِّ.

في الحقيقة..
ذوقكِ في الأغاني ليس بالفريد..
كأي فتاةٍ في عُمركِ..
تعجبها أغاني الحفلات الراقصة والبعيدة عن ذوقي
وكُنتُ أُحبكِ.

شعرُكِ لم يكن مُبهرًا
لا طويلًا جداً..
ولا قصير..
ولا مُجعّد..
بل كشعر مُعظم فتيات بغداد..
وكُنتُ أُحبّكِ.

لستِ بالماهرة بتحضير الطّعام..
في الجامعة علاماتك طبيعية..
مع بعض التفوّق
تقرأين القليل من الكُتب..
بين أصحابكِ لم تكوني ذات الحضورِ اللّافت أو الحديث المثير للانتباه..
وكُنتُ أُحبّكِ.

رُبّما لم تعملي ولم تجني قرشًا حتى يومنا هذا..
ولم تُنجبي أطفالًا..
ولم تعشقي..
ولم تتألمي..
ولا زلتِ تضيعين في أزقة باب شرقي حتى الواضحة منها..
ولا زلتِ ترتبكين أمام كُلِّ تحدٍّ جديد في حياتك..
ولم تختبري السّهر في البردِ في دمشقَ ليلاً..
ولم تعرفي من الكحول سوى رائحته..
ولم تُشاهدي القُبلَ سوى في الأفلام والمسلسلات..
وكُنتُ أُحبكِ.

لم تكوني سوى انثى عادية..
ولم أطلب سوى أن تكوني أنتِ..
وكُنتُ أُحبّكِ.

رُبَما اليوم لا تذكرين حتى اسمي..
أما أنا..
فكُنتُ..
ولا زِلتُ
أحبّكِ.

مثل ورقةٍ يابسة
تَخلّت عنها شجرتها
وتركتها تسقط في شارعٍ
لا يمرُ بهِ سوى
أولئك الذين يبحثونَ عن معنى
للحياة
مثلَ حزن البيوت المهجورة
تلكَ التي يخرجُ منها
أصواتُ أنين الماضي
اتسائلُ دائمًا ،
بِمَ سيغُلِفُ المتأملون
أحلامهم الضائعة
قبلَ أن يرموها في مهبِ اليأس ؟
هَل يُقبلونها مثل قبلةِ الوداع
بين أيّ عاشقينِ خائبينِ؟
أم يرموها مثلَما ترمي أمٌ
ذلك الماء خلفَ إبنها الشهيد؟
حزين
حزن الياس الذي يتمنى
أن يُشِمَهُ أحد
فيموتُ في الغصّةِ
حزنَ النجوم التي فقدت بريقها
وهيّ تُضيء للآخرين
حزين
حزن البلابل التي صَرَخت
لكي يسمَعَها أحد
حتى ظَنت أنها بلا صوت
حزين
مثل قوسِ قزح نسيّ ألوانَهُ السبعة
وظهر باللونِ الأسود
كأنّهُ يعلنُ الحداد
على أولئك الذينَ ماتوا
لأنهم لم يجدوا معنًى للحياة.

أحمَد قاسم.

هذا أنا يا حبيبتي
لم أتغيَّر
لا تجعلي من غيابي
مستودعًا لأفكاركِ الحزينة
إمسحي دموعكِ
فأنا حتى إذا قررتُ الذهاب
سأخذكِ معي
هذا أنا يا حبيبتي
ما زلتُ جداركِ الحنون
الذي تستندينَ عليهِ دومًا
ما زلتُ البَطل الخاص بكِ
الذي يطردُ الأشباحَ من منامكِ
ويفرشُ الأرضَ لكِ زهورًا
ويتنَفَسُكِ إذا أحتاجَ للحياة
هذا أنا .. أُمنيتك
التي لطالما حلمتِ بها.

أحمَد قاسم.

تقولين أنَّكِ تُحبينَ المَطر
وحينَ تمطُر
تحملينَ المظلة
لهذا أنا أخاف
حين تقولين أُحِبُكَ.

تعجبني اغنية فأسمعها مئة مرة
حتى املّ منها،
تعجبني اكلة فآكلها يوميًا
حتى لا اشتهيها
يعجبني شخص فأراقبهُ
حتى ارى عيوبه فلا اطيقه.

انا أُحِب حتى أكرَه!

لم أكتُب منذُ زمنٍ طويل
مع أنّي أُحِبُ كتابة الرسائل الطويلة
لكنها الخيبات
تفعلُ بي ما يفعَلَهُ الصدى
في شارعٍ مزدحم

كتبتُ مرةً لصنبور ماء
كم شهيدًا قد رويتَ
ثُمَ أغتسلتهُ ليعودَ الى وعيهِ
في المنفى!

وكتبتُ مرة لباب خشبي
كم مسافرًا ودعتَ
وانتَ بهذا الصمت؟
بكم تبيعُ طمأنينتك .. فأنا مُشترٍ !

كتبتُ مرةً لنملة
أضاعت طريقِ العودة الى الديارِ
"مرحبًا أيتها النملةُ
لستُ نبيًا لتفهمينني ..
لكنّي أشعرُ بضياعكِ!

كتبتُ مرةً لمهرج
أخبرتَهُ في براعةِ قدرتي
على إضحاكِ من حولي
وأنا حزين.

كتبتُ مرةً للذينَ سكنوا بيتي الجديد
حذرتهم من الفطرِ في الجدار
المُطِّلُ على قلبي
حذرتهم من جذعِ الشجرة المائل للسقوط
عن الطائر الذي يسكنُ عليهِ
عن صوتهِ وهو يقتلني في الفجرِ
ليخبرني بالمغادرة
لأبحث عن جدار
لن يطل على قلبي.

كتبتُ مرةً لفتاةٍ أحببتها
أخبرتها بضرورة أن لا أراكِ مرةً أخرى
أن لا ألمحكِ تتجولينَ في البالِ
او في رسائلي
أخبرتها بضرورة ألا أشعر برغبةٍ
في الإتصالِ بها
عندما ينزلُ المَطرُ
كأيقاعٍ مُبعثرٍ
ثُم كتبتُ في نهاية الرسالة
بأنّي مُبعثَر
- وفي الضروريات-
فاشلٌ.

أحمد قاسم.