كتابة
*
الروائيُّ الروسيُّ حاصرَهُ الثلجُ
فكتبَ عشرينَ مُجلّداً.
الشاعرُ الجاهليُّ
خنقتْهُ مضاربُ القبيلةِ
فهربَ من الرملِ إلى الرملِ.
الملحميّ اليونانيّ
هزمَ البحرَ
بقصيدةٍ طويلة
وأنا:
نحيلَ الأيام
مسكينَ الصبرِ
الذي التهمتْهُ الهالاتُ الداكنة
ودخولُ الآخرينَ لأحلامِهِ
ماذا يُمكنُ أن أدفعَ عن وجودي
من عدمٍ
غير دمعتينِ ويدٍ يابسة؟
السُّلامياتُ المتجمّدة
التي لم يمسسها أحدٌ
ماذا ستكتبُ
وقد مضتْ عشرتُها
بدفعِ بناتِ العينِ
عن العينِ
قبل أن أعودَ لفراشي؟

اللائم!
.
فجأةً، تسقطُ صخرةُ الحبّ على رأسك، لتفلعَه، وعلى قلبكَ، لتحيلَهُ نثارا، وبينما أنتَ ذائبٌ بمَن تحبّ، وكيف يحتلّ رأسكَ، وقلبك، وبدنك، وتفكيرك، منذ أن تفتحَ عينيكَ حتى إغلاقهما، كي تنتظره في الحلم، يظهرُ لك ذاك الكائنُ اللزجُ الذي اسمه: اللائم.
وتحتارُ إن كانتْ صفته مشتقّة من الألم؟ أم من اللؤم؟ أم من اللوم كما هو واضح، وربّما كان لومُهُ "محمولاً على الحسدِ" كما يقول أبو نؤاس، فهو لزج، يريدُ منكَ مساطرَ منطقيةً لتقيس بها غيمة عطر، أو البحث عن دقّة الصادر والوارد في نظامٍ غير منطقيّ اسمه الحب، يقولُ لكَ "يجبُ أن.."، ولا وجوبَ في الحبّ، غير حبّ المحبوب، والاندكاكِ باسمه، والمشي وراء خطواته، والسعي وراء التفاته، وطلب رضاه، والتمسكن بين يديهِ، والسهر على نومه، وحراسة أحلامه.
يصرخُ بهم المتنبي "لا تعذل المشتاقَ في أشواقِهِ حتى يكونَ حشاكَ في أحشائِهِ"، فيا بارد القلب والجسد والذهن، ماذا تعرف عن الحب؟ إنني بأهلتُ كلّ محبّي (مصارع العشّاق) بمجلّديه، فما غلبني إلاّ مَن مات لأجل محبوبه، وما أبقاني حيّاً هو عدم تصوّري بكاء المحبوبة على مسكينها، مخذولِها، مغلوبِها، ذاك الذي يكونُ مسنّاً يقطعُ كلّ حاد، وبين يديها قطناً طبّياً.
"يا لائمي في الهوى العذري كفاك شجار"، ماذا تريد؟ اذهب للائمةٍ أخرى، واعشقها، واتركْ مساكين الجفون الذابلة، والأيدي المرتجفة، والقلوب التي ترتعشُ مثل سعفة، وراء ظلّها.
يخفّفه البغداديّون ليسمّوه "العذول"، وينتعش بالفرات الأوسط ليسمّوه "العريضي"، وهو يظهر مثل جدريّ على خدّ العلاقة، هو و"الشامت"، وربع الذكر، وربع المرأة، كي يحاولا أن ينغصان نهر الحبّ.
هل بحثا عن حبّ ولم يجداه؟ أم كما تغنّي وردة "حتى اللايمين، زيّنا عاشقين، لكن خايفين لايمين تانيين؟"، هُم تنظيم خيطيّ للبؤس، للتأنيب، دعوا القلوبَ تفنى في الحب، دعوا العاشق يتهدّم بالحب، فوالله في زمن الفولاذ والقتل والتوحّش، بوركَ مَن يدمع على محبوبته، ومَن تتركُ كحلها على وسادتها ممزوجاً بدمعها، بوركَ الذي يلوكُ اسم حبيبته مثل قطعة حلوى، ومَن تشبحُ عيناها بانتظارِ رجلها، ولا عزاء لمساكين القساوة، خباث الوجوه والقلوب، الذين يضعون الـ"احذر" أمام شيءٍ كلّ ما فيه خطر، ولذّة، وثمالة، وسحر!
بوركَ الحمقى من العشّاق، ولعن الله العقلاءَ اللائمين.

"الصيحةُ لا تصدرُ عنكَ، لستُ أنتَ الذي يتكلّم. أسلافٌ بأعداد لا تُحصى هم الذين ينطقون عبر فمكَ. أنتَ لا تعبّر عن رغبتكَ الشخصيّة، وإنّما تعبّر من خلال قلبكَ عن رغبات أعداد لا تُحصى.
إنّ موتاك لم يعودوا يقبعون في التراب، وإنما صاروا طيوراً وأشجاراً وهواء، إنّكَ تجلسُ بينهم وتستطعم بلحمهم وتستنشق أنفاسهم، لقد أفكاراً وأحاسيس وها هُم يحدّدون مشيئتكَ وسلوكك.
واجبكَ الأوّل وأنتَ توسّعُ أناك في هذه اللحظة المؤقتة التي تسيرُ فيها على الأرض، هو أن تُفلح في أن تعيش المسيرة الخالدة، أن تحيا المرئيّ واللامرئيّ".

نيكوس كازنتزاكيس
(تصوّف - منقذو الآلهة)
ترجمة: سيّد أحمد علي بلال.

درسٌ في الوثيقة الثقافية، المحبّة، من عبد الملك نوري مروراً بسعدي يوسف وفوزي كريم والبريكان ومحمود عبد الوهاب وليس انتهاءً بكوكب حمزة وصادق كويّش وصلاح چياد، مقالات ونصوص المعلّم #محمد_خضير، رشيقة، ذوات خيوط تصلُ كلّ شيء بكل شيء، يُقرأ بجلسة واحدة لكن تأثيره عجيب.

اقتنيتُ، من جملةِ ما اقتنيتُ بدايةَ مراهقتي، ديواناً صغيراً لشاعرٍ اسمه "كمال سبتي"، كان عنوانُهُ غريباً، والاشتغالُ الداخليّ فيه أغرب، لا يُشبهُ مَن قرأتُهم من الشعراء العراقيين.
كان الديوانُ يحملُ عنوان "صبراً، قالت الطبائعُ الأربعُ"، وصدر عن دار الجمل عام ٢٠٠٥، وهذا ما حفّزني للبحث عن هذا الشاعر السبعينيّ، الذي كنتُ أسألُ زملاءه وأبناء جيله عنه، لم أحظَ بفرصة مراسلته، إذ توفيّ بعدها - بطريقةٍ مأساويّة، وحيداً - بفترةٍ قليلة.
بحثتُ عن دواوينه واحداً واحداً، وقرأتُهُ بأثرٍ رجعيّ، ومنذ عامِ وفاته، وأنا أنتظرُ مَن يتصدّى لطباعة هذا الدرس الفعليّ في الشعريّة العراقية، أن ينغمسَ شاعرٌ في القصيدة، ويندكّ بها، في التفكير داخل الشعر، ومنه، وإليه، لينتجَ نصّاً لا ينتمي إلاّ لقماشة خاصة، نادرة.
ورغم اكتمالِ رفّهِ بمكتبتي إلى حدٍّ كبير، بقيتُ أنتظرُ اليوم الذي أرى فيه أعمال كمال، حتى تصدّى للموضوع، بكثيرٍ من المحبّة، ونكران الذات، صديقه، وابن جيله، الشاعر الكبير المُختلف هو الآخر، الأستاذ باسم المرعبي، الذي قدّم أعماله الكاملة.
"قراءةُ شعر كمال سبتي تحتاجُ إلى جَلَد"، هذا أدقّ ما قيل بحقّ كمال، صاحب النصّ الذي يشكّل درساً في الكتابة الشعريّة العربيّة، واختلافها، وتحوّلاتها، فضلاً عن الإيمان بالتجربة، والشعر، الذي جعله، ضمنَ نماذج نادرة أخرى، أن يعيش ويموت من أجل الشعر وحده.
رغم انقسام السبعينين بين يسارٍ ويمين، وشيوعيين وبعثيين، مع هجرة أغلبهم، وانغماس البعض الآخر في صفوف المعارضة، لكنّ ثمة تجارب تكونُ درساً لكلّ شاعرٍ وقارئ، وعلى رأسها تجربة كمال، رعد عبد القادر، خليل الأسدي، وآخرين قلّة، آمنوا بنصّهم بشكلٍ عرفانيّ، عارفٍ، متماهٍ معه، بشكلٍ عجيب.
شكراً لباسم المرعبيّ، أشعر أن كمال سبتي يبتسم من هناك، من الأعالي.
الأعمال الشعرية الكاملة لكمال سبتي، ٢٠٢٤، دار جبرا.

بارك الله بالچواديد، أهل الرزق الحلال، الذين يعودون لبيوتهم منهكين، مع صداع ونعاس ووجع بالركبة إثر المشي أو الوقوف أو الجلوس الطويل، بارك الله أرغفتهم، من أجل أن لا يحتاجوا أحداً، أن يُنهكوا أنفسهم من أجل أبنائهم، كما أنهك آباؤهم أنفسهم من أجلهم.

أستعيدُ ما كتبهُ أستاذي الراحل محمّد علي الخفاجي (طاب ثراه)، على لسان محمّد بن الحنفية مخاطباً أخاه الحسين الخالد (عليهما السلام)، في مسرحيّته (ثانيةً يجيءُ الحسين)، وأرى المنطقةَ الخانعة، مستذكراً أبا هادي (طاب ثراه):
يا ابنَ أبي
يا مولاي
يا ركنَ البيت الدافئِ
حينَ يخضَ الايتامَ البردً
يا فرحَ المحزون ويا زاد الوحشة..
أين تسافر؟
والدنيا تفتر على قرنِ خيانة
إذ ينزعُ قرطيها الأقوى.

قبل قليل، مررتُ قرب مكانٍ أذكره تماماً: مكتبة كان عمرها، ٦ أشهر ثم أغلقت، في ساحة الطيران، قرب "معهد الرافدين المهنيّ"، الذي يذكر أبناء جيلي إعلانه التلفزيونيّ الشهير، وكيف أنّه "معهدٌ للجميع، ساحةُ الطيران، قربَ كنيسةِ الأرمن"، بصوت رخيم ربّما كان صوت فاضل عبّاس اليحيى.
غرابة هذه المكتبة، أن صاحبها كان يعرض الكتب على "قريولة" حديد، وعليكَ أن تبحث في الكتب المستعملة، بالضبط كما تبحث في الملابس المستعملة في الشارع المقابل.
كان شهراً مليئاً بالمفخخات، من عام ٢٠١٠، كنتُ أمشي من شارع السعدون، الى مرآب الباب الشرقي، لأعود إلى البيت.
في الطريق، كان ثمّة بقايا لانفجار، قربَ مختبرات التصوير، عبرتُ وشاهدتُ ما تبقى من الدماء، الحارّة منها والباردة، ما تخثّر واسودَّ منها، وما اختلطَ برماد المفخخة، أو سال عليه ماء المحالّ المجاورة لإتمام اليوم، كما كان يفعل العراقيون حينها لاحتمال حيواتِهم، كأنني مررتُ بلوحة لجبر علوان.
وجدتُ في "القريولة"، أعمال حسب الشيخ جعفر، الدواوين الأربعة الساحرة الأولى، ذات الغلاف السمائي المُحايد، اللطيف، الهادئ.
عدتُ الى منزلي بكتاب هادئ، رقراق، وروح ملوّثة بالرماد، والدماء، ما اسودّ منها وما بقي طازجاً، عبيطاً، على الرصيف والذاكرة.

آه يا خير..
وين غافي بيا شِليل؟
ووين؟ صرت بيا بخت عنبر سِبيل؟
مانه گد ما مشتهيك
عيني صحرا
وشوفي خيل..

عباس الغالبي