‏تكتب تحذف، تكتب تحذف، منذ الأمس، ماذا تفعل؟ الأحداث أسرع من الكلمات، أسرع من صوت الأحرف الخارجة من الشفتَيْن، الألم والتعب والخوف والشجاعة والقوة والضعف، كُلّها في هذه اللحظات مشاعر مجتمعة منذ عام، تتدفّق تارة وتخبو تارة أُخرى، لكنهُ عام عنيف، بكُلّ ما فيه. وهي البلاد؛ نحن أولادها، وفي أزقّتها علقت ضحكاتنا وعلى حيطانها كتبنا أسماءنا. نحن الماء والهواء والشجر المغروس في أرضِها. نحن الحواري والأزقة، شارع آل فلان وآل علان، شكّل شخصيتنا. فيها ركضنا وفيها وقعنا نتلمّس طريقنا. إنّها البلاد، فيها نضيع ونغضب، عليها نسخَط ونحتدّ، نضع دموعنا في حصّالات خوفًا من أيّام الجفاف؛ مع ذلك، هي البِلاد. هذا الدمّ على حيطانها دمنا، هذه الثورة والثأر في قلوب وعلى أيْدي المقاومين ثورتنا وثأرنا، كُلّ هذا، يخصّنا ولا يخصّ أحد غيرنا. سننتصر.

A few days, and we'll strat saying: one year ago, so-and-so was martyred.

سأرسم وطنًا لا حرب فيه، على أمل أن يصير الحلم حقيقة وتتوقف الأرواح عن مغادرتنا برصاص وهدم وتفجير..

اللهم صلِّ على قرَّة أعيُننا محمَّد، واحشرنا في زمرته، واجعلنا من أهل شفاعته، وأحينا على سُنَّته وتوفَّنا على ملَّته وأوردنا حوضه يا حيّ يا قيّوم إنَّكَ على كلِّ شيءٍ قدير.

هل نحنُ في الوداعِ وفي اللّقاءِ نحن؟
هل أنتِ أنا؟
هل أنا أنا؟
وهل يرجِعُ الغريبُ حيثُ كان؟
وهل يعودُ نفسه المكان؟
يا دارنا!
ومن يلمُّ عن جبينِ الآخر التَّعب؟

هل قلت لم أتعوّد؟
أتراجع عن الكلام، تعوّدت..
لا أحد يستعصي على ترويض الزمان.

أنا أعرف
‏كيف يضيق الصدر،
‏كيف يضيق الشارع،
‏وكيف يضيق الوطن الواسع.

أصبح الانتظار وطنًا
له نوافذ وأشجار على جانبيّ العمر.

‏يا خريف الأجساد والأحباب والبيوت والأصحاب والطفل والمرأة وكبير السن، أما آن لك الرحيل؟