Догхантеры вышли на тропу войны (см. ссылку).
По такому случаю - песня. На мотив "Любо, братцы, любо".

Срали у дороги два плохих ребёнка,
Срали прям у дачи, у даченьки моей,
Срали, срали, срали,
А после умирали
По примеру аглицких шпионов Скрипалей.

Любо, братцы, любо,
Любо, братцы, жить,
С нашей мамой-Рашей не приходится тужить...

Дурик малолетка, ты не ешь конфетки,
Те, что добрый дядя для собачек раскидал,
Дяденька догхантер, его фамилье Блантер,
Впрочем про фамилью я, конечно же, наврал.

Блантеры собачек любят очень-очень,
А кого не любят, так это арапчат,
Они в них стреляют, а те им отвечают,
Так вот и живут уже лет этак шестьдесят.

Любо, братцы, любо,
Любо, братцы, жить,
Ой да с пейсатым войском не приходится тужить.
Любо, братцы, любо,
Любо, братцы жить,
С йерусалимским войском не приходится тужить.

Что ж до малолеток, скушавших конфеток,
Их поправит клизма, спиртовой раствор,
Так вот через жопу все станут  алкашами.
Настрогают нам солдат только дети гор.

Любо, братцы, любо,
Любо, братцы, жить,
С Северным Кавказом не приходится тужить...

https://t.me/c/1183878849/13808

#войнавдонбассе

Хорошо быть русским поэтом
где-нибудь на парижских улочках,
раздавать гаврошам конфеты
и дарить комплименты дурочкам.
И прочесть стихи о берёзах
у подножия башни Эйфеля,
принимая такие позы,
чтобы даже клошары сдрейфили.

Хорошо быть русским поэтом,
упиваясь своим диссидентством,
и жильё снимать на Манхэттене,
налегая на шмаль и эстетство,
чтоб от скуки стряпать сонеты
и с медведем, и с балалайкою.
Заливать их в сеть интернета,
восхищенья взимая «лайками».

Хорошо быть русским поэтом,
проживая где-то на Сретенке.
В ЦДЛ ходить на фуршеты
и печататься в «Современнике».
Независимым и опальным
на «Дожде» нести околесицу.
Жечь глаголом в пользу Навального,
в автозаке потом заселфиться.

Нелегко быть русским поэтом
в блиндаже сыром под Дебальцево.
Канонада умолкла, поэтому
что-то пишет озябшими пальцами.
Жизнь поэта не бутафорна,
наказание в ней и дерзание.
Для поэта не главное — форма,
для поэта важней содержание.

2018

Умели ведь раньше афиши делать! Наша утраченная Атлантида.
https://vk.com/wall-107370292_12221

За ноябЫрь и театЫр я бы пиздил поэтов "Доктором Живаго" по голове до посинения. Солидарен с коллегой Карауловым.

https://t.me/karaulovnews/6832

И снова поднимаем архивы в честь грядущего праздника! Ещё одно мое давнее, "Михаил-батыр, сын Прохоров. Возвращение".

Как проснулся Михаил да сын Прохоров
в златотканом шатре с Пугачихою,
одолела его тоска-кручинушка,
стал он выть да ломать белы рученьки.
Ускакал он в Валгаллу полярную,
да забился в нору потаенную,
всю-то осень пил настойки кедровые
и дымы вдыхал мухоморные.
Там его и нашел Володимир-царь,
в непотребстве, гульбе и ничтожестве.
“Что ж ты делаешь, батыр да сын Прохоров,
закопал в норе ты силу богатырскую!
А в Москве творится смута боярская,
одолеют нас вот-вот с царем Димитрием.
Ох, растащат на лоскутья державушку
гинекологи да дети боярские!
Ты давай-ка вымой рожу свою пьяную
и чеши в Москву, спасать Расеюшку.
Походи на боярские гульбища –
на народ посмотришь, покрасуешься,
голосистых много там молодчиков,
лают псы, кто кого перегавкает,
ты ж молчи, молчанье, Миша, что золото,
ухмыляйся: мол, правда-то - вот она!
Так, глядишь, к тебе бояре и потянутся,
и тебя, час придет, да послушают.
Молви им: все богатства полярные
я раздам старикам да малым детушкам,
а парням и всем красным девицам
подарю шкатулки умные с яблочком,
коль меня на Земском Соборе вы
изберете царем Руси Великия.
Знаешь, Миш, царем меня вновь выберут,
не Москвою Русь-матушка держится,
а собьешь ты с толку смуту боярскую –
княжить будешь один в Полярной области!”
Прискакал в Москву Михайла сын Прохоров,
выплыл гоголем на площадь Болотную,
завопили Пугачиха с Макаркою:
“Жив! Вернулся кормилец наш батюшка!
Ты каменьев драгоценных привез ли нам?
Ну, тогда споем мы людям песенку
про жирафа большого длинношеего,
возлюбившего Русь антилопию,
антило-антипу-антикарликовую,
гинеколого-диджейско-боярскую.
Тему мы у Высоцкого подтырили,
дык Сергун Безрукий нам разрешенье дал”.
“Пойте, черти! – кивнул Михаил-батыр. –
Не вопить же всё Цою мертвому,
что на стогны правда вернулася,
что как прежде перемен шибко хочется.
Пой, Алусик, как допрежь царю Владимиру
пела ты за Россию Единую.
Будьте вечны, хари в будках развлекательных!
Будь же вечно, Царство Кощеево!"

☝️Музыкальная пауза.

Почитал комментарии некоторых граждан, сильно негодующих от новой песни Михаила Елизарова.

Граждане оказались возмущены образом русского солдата, который, оказывается, употребляет в речи слова "хуй" и "пизда", устает от своей работы, хочет домой и мечтает пожамкать красивую бабу, а не попасть на концерт православного романса в ДК "Солнышко".

Какие удивительные открытия еще ждут этих людей.

Ай, Миша, молодца!

"Нас развлекать пришёл приказ,
Пел исполнитель-пидарас,
Ещё скрыпач для нас устроил мастер-класс.
К нам привозили поэтесс,
Я на одну в кустах залез,
А после слез и уебал на ЛБС..."

https://vk.com/wall-2017887_42704

Сегодня многие вспоминают Корсу. И пишут, конечно, всякое. Приглаживают образ, делают понятной. А Ольга Качура была... Чтоб понять какой она была надо понимать что творилось в Горловке в 14, 15 и т.д. годах, в каких условиях и рядом с кем она стала реальным боевым командиром.
Это воспоминания не о ней, но в её память.

Люди очень плохо понимают что значит безвластие, что значит отказ банковской системы, что значит отсутствие документов и многое другое. Сейчас попытаюсь частично описать и объяснить.
Летом 2014 года власть оставила Донецк, Горловку и другие города, был отдан приказ об эвакуации архивов, прекратила работать банковская система.
Что это значит? А значит пенсионеры не получили пенсию, мамы в декрете не получили выплаты, а также бюджетники не получили зарплаты. А кто такие бюджетники? Бюджетники - это врачи, это учителя, это правоохранительные органы и пожарные, это коммунальщики, это сотрудники детских домов, домов престарелых и сотрудники тюрем. Приказ вывезти архивы они получили, а вот эвакуации людей не было.
Да, конечно, у большинства были отложены деньги, но чем было кормить пациентов стационаров? А детей в детских домах? А стариков в домах престарелых? И во всех ли этих заведениях остались сотрудники, чтобы это делать?
Люди выезжали в разные стороны, ряд промышленных предприятий предложил сотрудникам эвакуацию и переезд с производством вместе.
А ещё всё это под непрерывными обстрелами. В августе в Горловке не было света, не работали хлебопекарни, не было воды, а значит не могли работать продуктовые магазины, также не было и бензина. И это не день, не два, не неделю.

Но вернемся к бюджетникам. К 2014 году в Горловке находилось три исправительные колонии, ещё одна была в соседнем Енакиево. И охране и зекам надо было есть. А в условиях, когда полиция в принципе не знала что делать, то ли вставать на защиту своего дома и сограждан, то ли выполнять приказы из столицы, это было опасно.
Поэтому сразу же как власть в городе взял военный комендант с позывным Бес вопрос с колониями решили просто - всех в ружье. Ну, а кто не хочет, тот не в ружьё...
Но контингент понятен.
В те времена на въезде в Горловку со стороны Донецка стоял блокпост с плакатом, точнее с картонкой, на которой было написано "Добро пожаловать в ад". И да, она там появилась неспроста.
При этом разгула преступности Бес и другие командиры сумели не допустить.
А теперь представьте в этой компании Корсу. Бывшая сотрудница детской комнаты милиции. Перед ней реально дрожали двухметровые амбалы с оружием. И я склоняю голову перед её памятью.
Спи спокойно, раба Божия Ольга. Пусть Господь взвесит тебя и дела твои и простит. Ведь Он точно не найдёт их лёгкими.

Константэн Григорьев (1968-2008)

Меня ты пылко полюбила...

Меня ты пылко полюбила,
     Мечтала стать моей женой,
     И часто розы мне дарила,
     Встав на колени предо мной.

Мои ты целовала руки,
     Шептала: "Милый, стань моим!", -
     А я зевал с тобой от скуки,
     Приветлив, но неумолим.

Меня домой ты провожала,
     Несла тяжелый мой портфель,
     От хулиганов защищала,
     Мечтая лечь в мою постель.

Тебе давал я обещанье
     Любви твоей не забывать,
     Но только в щечку на прощанье
     Себя давал поцеловать.

В подъезде часто ты смелела,
     Стремилась дальше ты зайти,
     Пощупать ты меня хотела,
     Но я шипел: "Пусти, пусти!".

Тянулась ты ко мне руками,
     Но от тебя я убегал,
     "Давай останемся друзьями", -
     тебе я сверху предлагал.

Ты уходила с горьким стоном,
     Но не совсем, а лишь во двор -
     Петь серенады под балконом
     О том, что мой прекрасен взор.

Как я капризничал упрямо!
     В кино меня ты позвала,
     Я ж прокрутил тебе динамо,
     В метро ты зря меня ждала.

Ты снова назначала встречи,
     Мне покупала шоколад,
     Я приходил порой на встречи
     И делал вид, что очень рад.

Ты посвящала мне сонеты,
     Меня поила в кабаках,
     Дарила кольца мне, браслеты,
     Порой носила на руках,

И что ж? Я поневоле сдался -
     Сбылись, сбылись твои мечты,
     Вдруг стоя я тебе отдался,
     И ахнула от счастья ты.

И я сказал тебе: "Ну, ладно...
     Теперь мы будем вместе, да?
     Помучал я тебя изрядно,
     Но ты мне нравилась всегда.

Наш брак с тобою - неизбежность,
     Мы вскоре сдружимся вполне.
     Твоя настойчивая нежность
     Внушила уваженье мне.

Теперь ты за меня в ответе,
     Ведь понял я, что, может быть,
     Никто не сможет в целом свете
     Меня так пылко полюбить".

2003 год.

Ты надругалась надо мною...

Ты надругалась надо мною
     И заявила мне: "Ха-ха!
     Не стану я твоей женою,
     Найду другого жениха!

Я секса просто захотела.
     От разных слышала я баб,
     Что каждая тебя имела
     И что на передок ты слаб.

Ты был мной резко обнаружен,
     Мне быстро дал, как идиот.
     А мне ведь муж такой не нужен,
     Который бабам всем дает.

Прощай и, слушай, вытри слезы.
     Пойду-ка я, махну стакан..."
     Я лепетал: "А как же розы?
     Выходит, это был обман?".

К себе в квартиру я пробрался,
     А ты ушла с ухмылкой прочь.
     Обманутый, я разрыдался,
     В подушки плакал я всю ночь.

Сказали утром мама с папой:
     "Ты что ж, сынок, позоришь нас?
     Смотри в глаза! И в суп не капай
     Слезами из бесстыжих глаз.

Все говорят, что ты гулящий,
     Что ты не девственник уже,
     Что с каждой дрянью завалящей
     На нашем куришь этаже.

Кроме любви и модных тряпок,
     О чем ты думаешь, дебил?" -
     Взревел отец и, снявши тапок,
     В меня им ловко запустил.

Я тут же из квартиры смылся,
     Побрел куда глаза глядят.
     Зачем так папа рассердился?
     Ну в чем же, в чем я виноват?

Сравню любовь с хрустальной чашей.
     Зачем в любовь мою плевать?
     Кто на двери железной нашей
     Писал смолой: "Живет здесь блядь"?

Не та ль, что хвалится подругам
     Победой быстрой надо мной?
     Теперь я убегу с испугом
     От их компании хмельной.

И пусть они мне вслед гогочут,
     И пусть подстилкою зовут,
     Мое сердечко все же хочет
     Любовь дарить и там, и тут.

Но опозорен, смят и брошен,
     Бреду один через пустырь.
     Мне этот мир жестокий тошен,
     Уйду я нынче в монастырь.

Средь позолоты и лампадок
     Забудусь, успокоюсь я,
     И станет дорог мне порядок
     Расчисленного бытия.

Мне мудрые там скажут речи,
     Мне поднесут Христову кровь,
     И пусть оплакивают свечи
     Мою разбитую любовь.

Пусть вспомнит злая та девчонка
     Мое паденье, мой позор,
     И то, как я смеялся звонко,
     И светлый мой лучистый взор.

2003 год.