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L’amour est la poésie des sens 'Honoré de Balzac'
Moi qui criait famine
Et toi qui posais nue
De passer des nuits blanches Retouchant le dessin De la ligne d'un sein, du galbe d'une hanche Et ce n'est qu'au matin, Qu'on s'asseyait enfin, Devant un café-crème, Épuisés mais ravis, Fallait-il que l'on s'aime, Et qu'on aime la vie
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