ТРАМП

Когда вернется Трамп, как старый блудный кот,
я без душевных травм на бис сорву джекпот.

Решителен и смел, вернется рыжий Трамп,
чтоб я ему пропел победный дифирамб.

В сияньи ярких ламп нет места мятежу.
Ты возвратился, Трамп, пожалуй к шалашу.

Захватывай фейсбук, а я возьму почтампт.
Я стану политрук, когда вернется Трамп.

Я в паспорте своем поставлю новый штамп.
Мы будем жить вдвоем — с тобой, товарищ Трамп.

Мы радостно взбежим на самолетный трап.
И в мир вернется жизнь — для нас, любезный Трамп.

Начнется фильм-нуар, в котором бродит вамп.
Превозмоги зашквар, мой вожделенный Трамп.

—————————— 16 сентября 2024

• В поцелуе звук разбитого стекла,
  опрокинувшийся таз.
  Жизнь явилась, погостила и ушла.
  И не глянула на нас.
  Светит в небе одинокая звезда,
  как на вышке часовой.
  И проносятся ночные поезда
  над моею головой.

28.08.24

ИМЕНА БОЖЕСТВА (из госпиталя)

Лихорадка безрукая,
трехвековая трава,
ты язык проглотила
и к небу глаза закатила,
вспоминая безводной зимой
имена божества,
что как первую клятву
живою водою святила.

Правда тянется к силе,
из букв составляя слова
воеводы Мефодия
и книгочея Кирилла.
И свобода беспомощна,
и безнадежность права.
И движенье наощупь
во тьму обрывает перила.

Дышит чрево кита,
словно ветер качает леса.
И в душе прорастают
отважные зерна измены.
И глаза стариков
открывают младенцам глаза,
и младенцы встают,
и рядами проходят
сквозь стены.

Растворенным окном
на рассвете сквозит голова,
расставаясь с ненужными
и дорогими словами,
вспоминая безводной зимой
имена божества.
Но созвучья нелепы.
И время скрипит жерновами.

————— 19.08.2024

ЧАБАКЛЫ

Кони встали у деревни Чабаклы,
за заборами услышав волчий вой.
В голове моей звенели кандалы:
так бежал я с одурелой головой.
Улюлюкала встревоженная степь.
Я на площади пустой упал на снег,
уцепившись за колодезную цепь,
в ней увидел свой последний оберег.
Я пил воду ледяную из ковша,
я не мог в ту ночь насытиться водой.
Руку левую держала мне душа,
руку правую сковал мне дух святой.
Только сердце не досталось никому:
ни волкам, ни добропамятной жене,
я пил воду, будто нянчил кутерьму,
на роду Тобой написанную мне.
Мрачным войском встали за полем леса,
словно ворон крылья черные раскрыл.
Я на небе видел мамкины глаза,
я пил воду – будто с нею говорил.

Я намедни жаловался на забывчивость. Не помню что делал позавчера, например. А зачем мне это помнить, если день был прожит на славу? Не оборачивайся - станешь столпом соляным. И потом, если постоянно пишешь, то можно посмотреть, что там было. Я и стихов своих не узнаю иногда, будто писал их в трансе или наоборот в полной прострации. Меня это устраивает. В этом есть какая-то сладкая неопределенность. Это даже можно считать методом: написал - забыл. Голова открыта к новым потокам праны) С песнями хуже. Слова песен надо помнить, иначе не споешь. Я не помню большую часть из них, но сегодня написал песенку, которую не забуду. Народная цыганская песня «Нумай ту». Композиционно близка к «Миленький ты мой», так лучшие песни и строятся. Покажу скоро. В общем, состояние моего мозга меня пока не пугает, тем более, что я помню многие разговоры сорокалетней давности (если во время разговора не перепил), жесты, детали, состояние погоды, запах духов. Приключения забыть невозможно, пусть они и однообразны. То есть материал наличествует и постоянно пополняется. В бытовых вопросах вроде тоже все нормально. И какая разница, как звали поэтессу, с которой я познакомился два дня назад, если у нее были узко-посаженные глаза)

ТРАВИАТА

Когда придёт четырнадцатый год,
и мы наденем маски ледяные
и выйдем посмотреться в зеркала,
нас жадно встретит в опере народ,
и альбиносы чахлые штабные
с толпой сольются в поисках тепла.
Вчера нас оплетали сотни рук,
сегодня жалкие объятья сняты,
как коконы поношенных плащей.
Ступай к увечным. Я тебе не друг.
В твоих ушах набиты клочья ваты.
И разум не объемлет суть вещей.
Я буду вежлив с каждым до конца,
и даже торопить его не буду,
пройдя на авансцену стороной.
Вгляжусь в черты любимого лица,
и в нем узнаю сладкого иуду,
что ночью откровенничал со мной.

ОКНА СЕНТЯБРЯ

Как быстро здесь становится темно.
Вода черна как древняя обида.
В лесу закрыты двери, но окно
на верхнем этаже еще открыто.

И мы с тобою, головы задрав,
стоим в ночных рубахах на пороге.
К нам тянется дыханье диких трав
в безумном марсианском диалоге.

И облака в растворе серебра
идут сухими льдинами по полю.
И где-то в небе окна сентября
беззвучно отпускают птиц на волю.

СТРАШНЫЙ СУД

Иван, не помнящий родства.
Рахиль, сидящая на волке.
На нас - прикольные футболки.
На них - заветные слова.
Не верь, не бойся, не проси.
Мы рождены, чтоб жить сгорая.
И в судный день летим из рая
на ослепительном такси.

СВИДАНЬЯ В ХРАМЕ

Если она обратилась к Богу,
стала раба его и слуга,
не слушай чернавку и недотрогу,
она наставляет тебе рога.

Если отказывает в постели,
нервно твердя про Великий пост,
в теплом гнезде на влюбленном теле
уже прописался залетный дрозд.

Сама не заметила как полюбила,
читая стихиры и тропари,
когда свобода как страшная сила
нежданно проснулась у ней внутри.

Под руку бродят грех и святость,
предвосхищая навет и сглаз.
Но то что реально приносит радость
это — рожденный во тьме экстаз.

И изображая момент смущенья,
от вожделенья потупив взор,
приходят к ней после ночного бденья
поэт, и художник, и режиссер.

Исповедь переходит в близость.
Я это знаю как протестант.
Таланту свойственна спесь и низость,
если действительно он — талант.

И я назначаю свиданья в храме,
чтоб затерявшись в толпе старух,
нежно погладить лодыжку даме,
и прошептать непристойность вслух.

Пользуясь алиби безупречным,
я наблюдаю венчанье пар.
И вечно тебе говорю о вечном,
пряча внебрачной любви угар.

Плод запретный как прежде сладок.
И жизнь соблазнительно дорога.
Мой друг, приведи интеллект в порядок.
Она наставляет тебе рога.

11 июля 2023

ХУДОЖНИКИ

Художник в Воронеже пахнет потом.
В столице — французским одеколоном.
Не молодые. А впрочем что там?
Теперь ты живешь по другим законам.

На старости лет есть другая гордость.
Пускай изменяет, но мне клянется
в любви неземной, проявляя твердость.
И за руку пойманный, не прогнется.

Мужчины устроены слишком просто,
считая меня дорогою вазой,
в которую нужно насыпать звезды,
наполнить живительной биомассой.

Плевать, если страсти уже не греют.
Забавней смотреть на пустое блюдце,
чем наблюдать как они звереют,
как дышат, как в судорогах трясутся.

Им хочется блуд превратить в рутину.
Придет — тут же тащит под одеяло.
Полгода писал для меня картину.
Зажилил, когда давать перестала.

Но что тут поделать, раз жизнь в искусстве
отчаянней битвы кровопролитной.
И держится на сексуальном чувстве,
и на психологии суицидной.

Критический день. Переходный возраст.
Трагический взгляд на пригодность тела.
В зеркальной зарнице — истошный возглас.
Обрюзгла. Повыцвела. Перезрела.

Питаюсь овсянкой, качаю руки.
К сочельнику сделаю лифтинг шеи.
Как страшно и зло увядают суки
пред гибелью праздничной хорошея.

7 июля 2023