мало времени, чтобы складывать буквы в пазл,
танцевать под пластинки, петь под удары бубна,
клеить вырезки, жарить наггетсы, мазать маслом,
наблюдать, как в порту отходят по рекам судна.

очарованная, наковальней застыну ржавой,
наблюдая, как кот мурлычет мне сквозь окно
в центре города, что зову я своей державой,
между улочек, кои я называю "дом".

всё лицо заливается ярко-морковным цветом,
солнце падает неминуемо в пасть земли.

на меня неминуемо падает молот-лето,
между нами уходят вдребезги корабли.

28 июня '24

Маргарита Ивановская

…забери аспирин,
вся моя мигрень — дрянь.
просто глянь, как нагрянет
январский буран —

ледяная шинель, а под ней кобура.
и со снежных перин
я смотрю на Урал.

прожевал кружева
недосказанных слов.

то ли я перегнул,
то ли всё — перегной.

слой за слоем
рассвет принёс розовый слон,

темноту расписав
рыжей солнечной хной.

полагал — балаган
из стихов так смешон,
что в мешок не собрал
ни тетрадей, ни книг.

я почти выпускник
этой синей зимы.

и к весне силой тления буду сожжён.

Холодное пламя

я помню, когда-то это был мой способ справляться с жизнью: каждый без исключения вечер подряд приходить в чужой двор из низких двухэтажных домишек, качаться на качели и плакать. очень несуразно то, что мне приходилось справляться с жизнью, даже не поняв до конца, что это; прямо как сейчас совершенно несуразно было прийти в пустой двор пустых домов – на этот раз выше на пять этажей – и усесться скрипеть новенькой качелью. на этот раз я совершенно не спрятана, и на этот раз уж точно никто не придёт. бывало такое: каждый с исключениями вечер я ходила чуть дальше, на край города, в двор детства, на другую качель, и ждала: вдруг, выйдет моя преподавательница по рисованию с её собакой Жулей, и вдруг она узнает меня, и вдруг ей будет не всё равно (хоть кому-то?). или вдруг на горизонте замаячит один конкретный одноклассник, который живёт неподалёку – не потому, что я в него влюбилась, а потому что глаза у него были добрые и умные, и он меня понимал (хоть кто-то?). и я тогда непременно хотела, чтобы весь этот мир рассыпался, потому что мне так больно, каждый день, а я даже не умею это показать. я хотела, чтобы не надо было домой, чтобы этот короткий час вечера длился бесконечность. было такое ещё, но уже на даче: я уезжала на старую качель в лес, без исключений каждый день, и всё так же: плакала. мама не спрашивала, куда я езжу, а я хотела, чтобы хоть кто-нибудь что-нибудь у меня спросил, и чтобы можно было уехать навсегда. чтобы друзья не предавали и песни энмп лились вместо крови по сосудам.
сейчас мне не хочется, чтобы кто-то приходил, пусть даже с самыми добрыми и умными глазами. не хочется, чтобы меня кто-то пытался понять и задавал вопросы. чтобы мир сыпался. единственное – да, час вечера мог бы и затянуться немножечко ради приличия, но хорошего помаленьку.
чего хочется? хочется, чтобы домашние не ругались. чтобы город детства не был капканом поджидающих на каждом углу кошмаров. чтобы мама поняла, что все эти мужчины были её недостойны. и что она красивая. и что она хорошая мама. хочется, чтобы тот сахарный пакет, что я сжимаю в руке в кармане джинсовки был весь опрокинут в бабушкин кофе, и чтобы я рядом пела "я твой сахарный пакет, я без соли и без перца, ты храни меня у сердца", и чтобы она улыбалась. чтобы брат был уверен в своих харизме, уме и красоте. чтобы не боялся пробовать новое и нашёл своё место. чтобы лысые мужчины больше не приходили во 2, 12 и 62 квартиры и не наводили там свои порядки. и чтобы где-нибудь всегда была такая качель, на которой можно пустить пару слезинок, потому что мир чарующий и манящий, и в нём есть не только боль.

#предложенное_ltr

Я сохряню тебя в памяти, как человека с самым открытым сердцем на этой мрачной планете,
Как мотылька, что летел на свет вопреки страшной тьме,
Как ребенка, что не простился с обидами детства,
Как человека, которого больше нет.
Знаешь, я сегодня бывала там, где бывали мы совсем недавно вместе
В памяти всплыли твои слова:
«Если вдруг однажды меня не станет, ты обязательно сможешь жить счастливо и без меня»
Сейчас,  я храню тебя в памяти,
Как мотылька, что летел на свет вопреки страшной тьме,
Как человека, которого больше нет.
С того момента прошло чуть больше года и знаешь, ты был прав, я правда смогла
Ты остался лишь ярким воспоминанием и я смогла наконец-то все отпустить

lirida
11.05

#Новости_ltr

Админ на связи ?

Хотела напомнить, что вы можете присылать свои/понравившиеся стихи в лс @helgandr

Понравившееся, заинтересовавшее будем публиковать!

Ну и плюс, по прежнему ищем соадминов, требования:

1. Примерно схожий вкус к поэзии
2. Активность, наличие достаточного свободного времени постить контент регулярно
3. В целом, интерес к поэзии, литературе в целом

P.s. прозаики, вас не хватает очень...

#предложенное_ltr

голова без причин болела
(но причины, конечно, есть:
заключились в тревоге. спелый
плод тревожный врастает весь).

обмотавшись лавандой с мятой,
вырисовывая круги,
я хожу вычурно помятый
и высчитываю шаги:

ещё восемь десятков с тройкой
нужно мне, не страшась, свершить.
я, бесспорно, их сделаю, только
не сгубить бы себя, не скоптить.

потирая виски‌ усердно,
возмужайся, приятель
верный.

Татьяна Рецлаф

#предложенное_ltr

И будь живее всех живых, ведь в этом смысл.
Не важно сколько ножевых, сгоревших писем,
Потухших искр, кто умней и кто сильнее;
Пока мы живы, обещай быть всех живее

Никогдабрь

переломаны все слова –
вряд ли срастутся,
никакого теперь графоманства 
и словоблудства.
ни стишка, ни песенки –
упаси бог.
ни стишка. ни песенки.
ни тревог.

Мария Князева

замерла во времени
возле тени,
расшатала прочный
из мечт каркас.
мы всегда оказываемся не теми,
за кого принимали нас.

мы всегда оказываемся не теми
для самих себя,
для своей семьи,
словно всем нам выдали бюллетени
и сказали придумать мир.

мир некрепко склеен каким-то
странным.
только дунь и
что-нибудь отлетит.
я б ушла с каким-нибудь
караваном
прям в сюжет картин.

я сюжет из сказки,
а может, притчи.
я сюжет из мифов забытых стран.
для других я лишь
недочёт и вычет,
а они мой страх.

этот страх всё рушит
в словах и теле,
на меня саму занижает прайс.
мы всегда оказываемся не теми,
за кого принимали нас.

говорю негромко,
но крашусь ярко.
провалившись в сны,
пропускаю жизнь.
а она похожа на стиль Ремарка:
кто-то вечно болен
и грусть дрожит.

пролетает время.
всё так же грустно.
солнце - редкость.
часто лишь ветра вой.

я мечтаю сбросить весь этот груз, но
в этом мире трудно мне
быть собой.

Гуликовая

в памяти – горы, в памяти – города.
я разрываю стихами свою гортань.
крошится время на тысячи мелочей.
я уходил, чтоб вернуться к себе. ничей.

в мире, где страны стравливают людей,
так одиноко и холодно в темноте.
маем, как прежде, не дышится. до тебя,
кажется, я никогда не умел терять.

память помята как утренние постели
красок пастельных. и что-то внутри пустеет.
если ты хочешь спасти меня, набери,
прежде чем я попаду в этот лабиринт.

прежде чем всё растворится – за слоем слой –
ведь от меня здесь останется только зло.
в бездну-колодце по капельке день стекал.
ты не похожа на тех, что в моих стихах.

ты не похожа на них, но, увы, они
со‌зданы мной. я вручил тебе этот нимб
памяти – строки, что я о тебе писал:
«жаль, но мы встретимся только на небесах...»

в памяти – горы, в памяти – города.
я разрываю стихами свою гортань.
страх умереть пропадает, когда не жил.

крошится время мелка‌ми в руках чужих...

12 мая 2023

— и.врублевский