كفى بكَ داءً أن لا يضيءَ يومَكَ شيءٌ غير الحبر الأسود.

أسامة..
المُطِلُّ، لوحدِهِ، على خرابِ العالمِ

إنْ وقفَ امرؤٌ، "على حافّةِ العالم"، ونظرَ، فماذا سيرى؟ سيرى الذي رأيتَهُ، وقد استصعبَ نُطقُهُ، ورسمُهُ، والحديثُ عن كُنهِهِ، ووجودِهِ، وعن العدمِ وهو يتقاطرُ مثلَ ماء مطر من سقفٍ مثقوب.
لكنّكَ، صديقيَ العارفَ، تعرفُ ماذا يوجدُ في قِعرِ الهاوية، تلكَ التي كلما تمعنتَ بها، صمتَّ أكثرَ، وكلّما نظرتْ إليكَ قالت: ما أضيقَ الوجود، وما أنحلَ الفرشاة.
لا يُمكِنُكَ مخاتلة المعنى، حينَ تضعُ الورديّ على الباليت، ليس بالضرورة أنكَ سترسمُ زهرةَ مونيه المستحيلة، أو فستان بصريّة عابرة قرب ساعة المعقل، بل سترسمُ لحمَ ضأنٍ، دمويّاً، مع جزّارٍ ضاحكٍ بطريقةٍ دمويّة، كانت تذبحُ كلّ ناظرٍ للعمل، وإن رسمتَ الغزالَ الوحيد، المُتفاجئَ، فسيدوسُ شيئاً من ورقٍ يابسٍ، وثمّةَ مَن سيرسمُ غيرُكَ ذئباً، يجعلُهُ يركضُ وراءَهُ في الغاليري حتى الفجر، حتى رؤية الغزال وهو ثلاثة أعمال دمويّة مُصغّرة، فيها دمعٌ، وعيونٌ كبيرةٌ، ودماءٌ كثيرة.
ما جدوى أن تعرفَ، دون أن تُطمئِنَكَ المعرفة؟ ومتى كانت المعرفةُ مُطمئِنة؟ كانت الجمرة المرميّة وسطَ قمصاننا جمراً وفحماً، وكلّما عرفتَ، كنتَ تنغرزُ في عباءتكَ الشتوية، شمالَ البصرة، أمام الجمريّة، تلكَ التي ما دفّأتْكَ قط، وأنتَ تفكّرُ كيفَ تنقلُ أحمرَها الناريَّ على سطحِ الكانفاس دون أن يحترق.
لكن: ليس أمامَكَ إلاّ ما تفعل: أن تصمتَ، وأن تكتفي بكلمتين على كلّ جملةٍ طويلة، و١٥٪ من ابتسامة هازئة، من الوجودِ كلّه، ذاكَ الذي ما جعلَ الأصابعَ العشرةَ حرّة بما يكفي، لترسمَ، ولا للشفاه أن تكونَ حرّة بالابتسام.
وأنتَ تُطلّ على خرابِ العالم، كنتَ تعلمُ في كلّ عمل، أنّهُ غيرُ كافٍ لإدراكِ ذاكَ الخراب وتجميدِهِ لتجاوزه، النظرة الحزينة في العمل الصغير لدى حامد لا يختزلُ كلّ حزن العيون، دمُ الثور الذبيح لا يختصرُ أيّ دم، ووشمُ العجوز الأليف، بالأخضر الزيتونيّ، لا يختصرُ عطرَ شيلة.
الوجودُ هيلةٌ معقودة في طرفِ تلك الشيلة، والعالم محترقٌ في جمريّتكَ، وأنتَ في وحدتِكَ وجودٌ ضاجٌّ، ضاجٌّ أكثر ممّا يجب، وأنتَ تُطلّ على خراب العالم الأخير، برأسماليّته، بصواريخه، ببكائه، بوحشتِهِ، تلكَ التي تحاولُ ملءَ ثقوبها بالألوان الزيتيّة، فتنجحُ تارةً، وتصمتُ أخرى.
أيها العارفُ المطلّ على خراب العالم، صمتُكَ، وابتسامتُكَ الهازئةُ، هي ما يُمكنُ أن نواجهَ به الخراب الأخير، خراباً لا يسعُنا أمامه إلاّ أن نصمتَ، بعباءاتنا الشتويّة، أمام جمريّة لا تخفت، وعملٍ لن ينجحَ أبداً بأن يُسكّنَ الذئبَ الذي نعرف، وهو يجولُ في الرأس.

@AdianBot - 03:47, 3.6 MB

"حتى يفرقنا الموت" للفنان البريطاني إدموند بلير ليتون
التاريخ: 1878 ميلادي
مجموعة مجلة فوربس، مدينة نيويورك، نيويورك، الولايات المتحدة الأمريكية

الوسيط: زيت على قماش
الأبعاد: الارتفاع: 152.4 سم (60 إنش)؛ العرض: 111.1 سم (43.7 إنش)

عروس شابة وجميلة تسير في الممر على ذراع عريسها، لكنه واضح أنه يكبرها بما يكفي ليكون جدها. لا يبدو أي شخص سعيدًا بهذا الزواج، خاصة الشاب الموجود على اليسار الذي من الواضح أنه الرجل الذي كان ينبغي أن تتزوجه. العروس تلقي بنظراتها إلى الأسفل لكي لا تضطر إلى مواجهة نظرته المتهمة. عندما أرسل ليتون هذه اللوحة لأول مرة إلى الأكاديمية، سماها "L.S.D." لكن هذا الاختصار كان له معنى مختلف في العصر الفيكتوري. جاء LSD من اللاتينية "librae, solidi, denarii"، والتي كانت تعني الجنيهات والشلنات والبنسات. نفترض أن العروس تبحث عن المال.