Мне такой сон интересный приснился, при том с разных точек зрения. Будто сюжет какого-то подросткового сериала о ведьмах

Устала определять, я intp или infp

Все ещё не могу отойти от гиганта скизов, переслушиваю и пересматриваю кучу раз

Хотя какое продолжение, мне нужно переступить через себя, чтобы написать что-то откровенное. Даже сижу и плачу, что не могу добиться этого

#зарисовка #банчан Поздний вечер, уличный фонарь освещается серый безжизненный асфальт под ногами, как его улыбка освещает забытые чувства, будто лампочка под напряжением, боишься притронуться, но любишь греться о ее мягкое тепло.  И в мыслях иногда проглядывает…

#зарисовка
#банчан

Поздний вечер, уличный фонарь освещается серый безжизненный асфальт под ногами, как его улыбка освещает забытые чувства, будто лампочка под напряжением, боишься притронуться, но любишь греться о ее мягкое тепло. 

И в мыслях иногда проглядывает желание разобрать на части, расщепить на фотоны и погрузиться в него целиком. 

Или разбить стекло оболочки, стянуть эту черную толстовку и дотянуться до яркой полоски, бьющей энергией, хватившей забить даже чужое сердце. По язычку собачки, вниз, второй рукой за капюшон, по темным волосам, раздевая. 

А он не отходит, не отшучивается, как всегда. Подминая рукой охапку цветов по изгибу спины, склоняет голову и давая сияющей улыбке уйти, погружает во тьму закрытых глаз с переливами фейерверков эмоций. Такой сухой, поддергивая электрическими зарядами в складках губ, поцелуй наполняется жизнью. Ещё чуть-чуть и перегорит…

Слабый свет в подъезде успевает описать его обнаженные плечи, когда он ускоряя темп, нагоняет, вжимает телом в стену, покрытую надписями и ругательствами. Властно смотрит сверху вниз, подбирая слова, которые так легко пишет строчками под светом ночника и экрана ноутбука, а сейчас не может произнести и звука, чтобы не спугнуть маленького мотылька.

Берет из рук толстовку и долго смотрит в глаза, в отблески стеклянных осколков. Подпускает ближе, глубже и ярче. В голове солнечные бури, а в сердце истома. Шагать назад поздно и некуда, выключатель в квартире не работает, а касания все теплее и отчётливее. 

По его венам течет уже не электричество, а чистая необузданная энергия, дотронешься и превратишься в пепел. Но первый раз, второй, снимая с тела лишнюю ткань майки, проводя медленно пальцами по выемке между ключиц, по грудине и вниз, каждым новым столкновением с неизбежным, каждым томным вздохом, каждым действием, он даёт постепенно зажеть себя, не опаляя и не разрушая.

Спасибо прекрасному Крису, что создаёт такие песни, эта атмосфера, которой очень не хватает

Не знаю, но сейчас так не хватает подобных песен

Не знаю, но сейчас так не хватает подобных песен